On rêve d’être protégé. La vie dans la nuit ici me suffirait : il y aurait du temps pour les traductions, pour l’invention d’histoire. Mais il faudrait colmater les arrivées d’ondes. Les papiers à ordre. Enlever la lumière s’il faut, pourvu que le temps puisse se distendre, et l’épaisseur qui sépare des bouts de jour, je les aperçois encore. Quelquefois l’illusion que ce serait possible, mais trop brève. Même plus forcément les livres, sinon quelques rares. Juste faire, l’artisanat de nos récits du dedans. La lucarne est déjà bien trop large, on n’aurait juste qu’à passer la main dans l’écran pour parfois aussi se nourrir, comme on y part en voyage. Aujourd’hui encore ce sera journée sans sortir, et rares paroles, je m’y habitue — et pas.