#chroniques #00 | prochaines sélections

1

— Comment va le monde ?
— Il se présente aux prochaines sélections.

2

convoi exceptionnel et traversant

stt – société de transport de textes
+
reste encore la possibilité
de sortir de l’autoroute.
mais se limiter à 90
(mots-jours-lettres-mois-signes-années  ?)
dans cette transversale
nous fait renoncer.
+
— passer le col du grand Bœuf,
promesse de sang neuf.
— y croire peut encore suffire ?
+
— ah quoi tu penses ?
— je pense pas, j’écris.
+
une grappe d’hommes
en habit écrevisse
à la besogne en bord d’autoroute. 

40 °c leur ombre. 

mais les considère-t-on encore

comme des hommes ?
+
l’hiver les cimetières,
l’été les églises,
seule la paix.
+
d’écrire, tu regardes.
des fois, tu vois.
+
la grande Borne
ne m’arrêtera pas.
+
la bonne volonté des arbres à nous saluer.
à moins qu’ils ne cessent de nous alerter
sur la déroute
en cours
dans le four.
+
on pourrait prendre le temps
de s’incliner devant le Rhône

mais l’ère de la vitesse
professée sans cesse
+
alertes pollutions
alertes canicules
alertes inondations
alertes incendies
… …
mayday  ! trouvez-nous
la boîte de dérivation.

+
37 °c à Lyon et il n’est pas midi.

que font les manœuvriers
de la prise de décision  !
+
tout se transforme 

à mesure qu’on avance.
+
rive gauche les quais
ont mis leurs habits neufs.
+
sous terre,
suivre le sentier
des petites lumières.
+
les voitures tête-bêche
sur les tapis roulants des vacances.
+
l’infini épinglé
sur la liquette du ciel
dit qu’il ne veut plus jouer
dans le chaudron.
pari perdu, crie-t-il
avant de se défenestrer.
+

discorde entre la mouche
qui a oublié ses sœurs sur l’aire
et moi qui oublie le socle de chaleur
qui m’est tombé dessus sur le sentier
entre le parking et les toilettes moites.
+
comment ça se passe ?
les camions sur la file de droite.
les berlines branchées sur celle de gauche.
entre, ceux qui voudraient bien être
du bon coté et restent à flot 

même s’il leur en coûte.
+
après le pont de la petite Grosne

les meules crochetées au champ
font le dos rond.
+
berceau blanc
où dormiront mes mots
en songeant éperdument
aux grottes fraîches
gardiennes des reliques.
+
dans les carrières désaffectées,
des arbres ont repoussé
et nous regardent,
sans nous insulter.

+

— ma chè  ? ma chè  ?
— la tâche est trop grande  !
— décroutez-vous tout seuls  ?
— a peur, la communauté humaine  ?
— set up e… bella ciao  !
+
— est-ce que vous voyez quelque chose  ?
— un bandeau de nuages à la barbe du ciel
et des antennes aux yeux globuleux.
— fait-il aussi chaud là-haut ?
+
dans la manche l’air
pris au piège
se condense
se rue vers
la sortie
s’efface.
+
les arbres seuls
dans les champs tondus,
bouture d’ombres
hérissées dessous.
+
et cette manie qu’ont les poètes 

de construire des maisons de papier
incontrôlables.
+
qu’est devenu l’enfant
dont les parents ont jeté
une bouteille de lait
le sac de courses
et ses tongs
en roulant  ?
+
on s’est arrêtés plusieurs fois
pour écouter les oiseaux chanter
ils disaient le berger
en maison de santé
depuis qu’on l’avait trouvé
dépoitraillé à deblueser à crier
« vous finirez tous au bûcher  ! ».
+
les tournesols nous boudent
et
 tournent leur petit crâne vers le col.
+
ce n’est pas de sitôt que le goût
des merveilles me passera.
+
trans, speed, premium ou maya  ?
+
le monde a attrapé
la chaude poisse
et le secret des moines
coule tiédasse 

entre nos doigts
+
immergée sous la sueur
je creuse en ânesse ivre

d’un gevrey chambertin
imaginairement glacé
+

que la moutarde qui me monte
me descende au pied encré.
+
un plateau du camion vide.
j’y charge ma livrée de fragments bruts
grumes qui finiront en allumettes.

+
— service express, dis-je au chauffeur. 

le soleil a perdu ses lentilles.
il cogne sur tout ce qui bouge.
+

de clairsemeurs 

nous sommes passés
au statut d’indésirables 

en quelque cent cinquante années.

+

si vous m’empêchiez d’écrire

je serais comme les blés coupés :
pâture rendue à la couardise des corbeaux
palud à la merci des autoroutes de la pensée.
+
dans leur rolls-royce silver clyde
lord grey et sa dame roulent en tête.
pique-niqueront-ils eux aussi
sur la prochaine aire  ?
+
armée de pins en vue
et plus loin encore
éoliennes blanches-neiges
qui bataillent vannées
contre un dragon déchainé
+
des porches font la course.
on ne va pas tarder à nous sortir de là.
+
la rive de l’aube s’éloigne
et je ne conte plus aux cadavres de bouteilles
que les conditions vont s’améliorer.
leur attention s’émousse
et l’engin capitule
faute de batterie.
+
on prévoit 42 degrés 
à l’arrivée.
+
le jour le plus chaud de l’année,
j’ai quitté les flamants roses 

pour faire connaissance
avec la cigogne noire.

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