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Journal des poètes / Printemps dans les Balkans 1932 Voilà trois semaines, une chercheuse inscrite depuis plusieurs mois à la Bibliothèque Nationale de Belgrade sous le nom de Zefka Janacek, a brusquement quitté les lieux en fin d’après midi, en laissant derrière elle ses notes et une partie de ses effets personnels. Elle n’est pas réapparue depuis et n’a pas Continuer la lectureCeci n’est pas la #4
Un dimanche matin, j’entends une conférence sur le sable. Y aurait-il moyen de transporter tous les sables de la terre sur soi ? La question me tourne en boucle, petits tas de vermicelles mouillées, traces des vers qui creusent mes galeries de matière grise.[ ARÉNOPHILE ] Elle a toujours eu un grainça fait le videautour d’elleun grain de chaqueTous les désertsdu mondepris Continuer la lectureCeci n’est pas la #3
Fil solidement tenu et qui tient solidement les escalades des grimpeurs et des belles ascensionneuses de l’histoire telle qu’elle se raconte : en file indienne des mille histoires qui la précèdent et la suivront fil tendu au dessus des ravins où se précipitent et s’entrechoquent les terreurs sourdes des chutes tandis que l’esprit file en funambule avide vers le mot Continuer la lectureFIL | parpaing #2
L’oeil d’un hublot sur la porte des Toilettes Messieurs, placé légèrement trop haut pour que quiconque puisse subrepticement voir au travers, ne laisse pas d’intriguer. Seul un géant — Osmin, donc — pourrait jeter un regard au passage. Un curieux se contentera d’entrer. Une curieuse peut toujours tenter un saut — sa chute immédiatement amortie par les épais tapis —, Continuer la lectureAquariums | Hors-Sérail
Dans l’esprit du Journal sans Journal, la #2 se lie au clou de Robert W. dans l’atelier du dernier hiver. Ici consigné, un des textes de ma série Hors-Sérail, qui se retravaille en écho.À travers le linge fin et trempé de sueur, à travers la peau boursouflée des cicatrices, dans les chairs profondes, un trait fulgurant de douleur, fin comme Continuer la lectureCeci n’est pas la #2
Les genoux qui s’amochent sur l’asphalte crevassée des routes, tour à tour éclatée et remplie par le gel, comblant les failles qu’il contribue à creuser, les genoux qui s’amochent sur l’asphalte reproduisent, fidèles, son dessin aux ramifications insolubles, d’abord en rouge sang sur chair, puis, sitôt de retour à la maison, plongé dans l’eau forte de ses 90°, débarrassé du Continuer la lectureImpressions | Sols #1
Le temps sous le parasol rouge, ce rendez-vous où l’on sera.
Dans l’esprit du Journal sans Journal, je fais du neuf avec du vieux pour le #1. Ici consigné, un des textes de ma série Hors-Sérail, que je compte retravailler en écho. Le soleil et l’alcool ne font pas bon ménage, mais c’était là pourtant la chaleur vive de mon foyer, alors. Dernier de ma lignée, j’étais resté trop tôt, trop Continuer la lectureCeci n’est pas la #1
Estivants, estivantes, je vous salue ! Dans un bref article dont le brouillon a été englouti par le manque d’habileté, j’essayais de dire : nous y voilà. La maison de vacances aux retrouvailles y était brièvement évoquée, avant de se faire dégager par l’image qu’on peut voir ci-dessus. Image insistante, d’un cours d’eau à ciel ouvert infini, conservée d’un lointain Continuer la lectureÇa serait