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(en lien avec #anthologie #16 | les aiguilles ) Ville : inconnue. Mais ville : immeubles, entrées, sorties, densité, passants, voitures, reflets. L’agitation de la ville contraste avec la lenteur et le presque figé du café. Le café du dehors. Le café du dedans. Deux femmes, une jeune, une vieille. Il y a les rides, il y a les regards. Les rides Continuer la lecture#anthologie #35 | le café des aiguilles
Tony est le crieur. Tony est le meilleur. Une gousse d’ail de Jeannette Leroy morte en 2020, estimée cinq-dix euros, adjugée quatre cents euros. Autre mine de plomb de Jeannette Leroy, des torchons. Faut aller plus vite, ça fait deux fois, sinon il faut venir en salle. Adjugé. Paquet express, trois cent vingt, cinquante, quatre-vingt, quatre cent. Merci monsieur, quatre-vingts, Continuer la lecture#anthologie #34 | adjugé
Salle treize sans lumière sinon celle artificielle des rectangles de verres, sinon celle sombre des tapis graves et des corps penchés. Une voix chargée, une voix légère, clé dans la serrure, objets précieux, ouverture de la vitrine, le temps s’ouvre, âge de la vitrine, âge de l’objet, mains habiles déshabillent le voile de protection, offrent à nu à l’autre, paume Continuer la lecture#anthologie #33 | Salle treize
Ça commence par l’ouverture du rideau de fer dans la cour. Ils sont deux à récupérer les cageots de fruits qu’ils mettent sur un diable. Ils sortent de la cour, ils passent le couloir, ils sortent dans la rue. La circulation est coupée, on refait la route, on agrandit les trottoirs, ça râle. Bruit principal des travaux : marteau piqueur géant Continuer la lecture#anthologie #32 | un peu Paris
Puisqu’on parle de moi, je voudrais préciser deux trois choses. On parle de moi. Pas de lui, pas d’elle, pas de lui non plus. On parle de moi mais ce moi leur est inconnu. Il faut mettre du papier bulle autour de ces assiettes, il ne faudrait pas qu’elles cassent dans le carton. Et cette lampe à pétrole pourquoi personne Continuer la lecture#anthologie #31 | après je pars
J’ai choisi la contribution 17, Jane, en prenant le « je » initial pour le témoin de la consigne. Le texte d’origine est en italique. … Je ne veux plus être là et je ne peux pas partir. Pourtant ici tout est chic, les visages sont souriants, les rires bien pleins et les corps généreux, je ne suis pas à ma place. Continuer la lecture#anthologie #29 | pas que Jane
(#23 Dans l’infini) La peau est tatouée. Une fleur d’artichaud sur l’intérieur du bras droit, c’est ce qu’il a toujours voulu. Une toile d’araignée sur la main droite. Et pêle-mêle, des doigts au cou : un légo voiture, une cassette audio, une éponge, un dictaphone, un pied, une tête de mort, un fil à linge sans linge avec des pinces, une Continuer la lecture#anthologie #28 | focus
C’est dans les choses. Elle ne peut pas faire comme si une chaise usée n’était qu’une chaise usée. Il y a eu, à un moment, une personne qui s’est assise dessus, y a ri, y a pleuré, y a vécu. La chaise a sa mémoire, comme le miroir sur lequel il y a encore la poussière, sur lequel il y a Continuer la lecture#anthologie #27 | Elle, trois fois
Ce n’est pas une dispute mais ça en a l’air parce que les voix s’échauffent et s’accélèrent. C’est à qui aura raison autour de la table où le vin coule dans les verres, où le pain se déchire en morceaux, où le couteau racle dans le plat la part de tarte servie dans l’assiette. Une fourchette tombe sans bruit d’abord Continuer la lecture#anthologie #26 | un repas
Toutes les fleurs ne sentent pas. On peut rester le nez collé dessus, sur la rose par exemple, et se forcer à imaginer son parfum qu’elle nous refuse. Il y a l’odeur du beurre rance. Il y a Paris quand on l’a quittée et qui nous revient au nez avec la pollution, la cigarette et l’urine. J’avais lu une fois que Paris Continuer la lecture#anthologie #25 | odeur des odeurs