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Ici, pas de gazon net, ras, désherbé, rasé de frais. Pas d’allée de gravillon pavillonnaire. Pas de contour bétonné, de parpaings, de paysage empierré. Non, jardin est prairie voire friche, ses mèches rebelles du paysage, indompté. Est espace sauvage, prairie de mauvaises herbes, liserons, rumex et oxalis, pissenlits et prêles, plantain et trèfle…Les laisser monter haut, à graines, les laisser Continuer la lecture#écopoétique #03 | sauvage
Ils ont été abandonnés, rebus de plein champ, les vieux bidons rouillés, d’usages anonymes, incertains, de toutes tailles, éparpillés. Les enfants shootent dedans, escaladent, montent dessus, tentent de les percer, de les plier, de les réduire encore, jusqu’à compression, aux pieds. Et encore barres de fer, clous tordus, boulons et vis à ramasser, tiges arrachées à on ne sait quel Continuer la lecture#écopoétique #02 | Plein champ
La patience et le silence. La croissance des herbes, leur extension dans l’espace vaste des prairies, la variation sensible graine-pantule-jeune plant dans le temps. Quelques semaines d’évolution qui ne se voient pas à instantanément l’œil nu, ni ne s’entend, du moins à l’échelle humaine. Indétectable. On a beau tendre l’oreille, rien. La vie végétative ne fait aucun bruit, à première Continuer la lecture#écopoétique #01 | le son des plantes
L’auteur ? Une femme. La narratrice. Elle écrit je et ça nous dit assez le caractère autobiographique. Matière à confidence, pas journal mais témoignage de vie. Il faut lire pour connaître l’âge, un embryon de généalogie. Il faut lire pour découvrir l’envers du décor, la piste rouge d’athlétisme, la coureuse, la passion, le désarroi, la douleur et tout ce grain Continuer la lecture#anthologie #40 | rat de bibliothèque
Les images guident, parfois mal, mais guident quand même. Les vieilles photographies prises par les parents, la famille. Les numéros des dossards, 5, 23, 17, 9 et quoi d’autre quand la mémoire fait défaut. Les couleurs de tee-shirt, ce rouge là tellement porté qu’il est devenu presque rose, les bleus parfaitement identiques, en quadruple exemplaires parce que tu comprends, si Continuer la lecture#anthologie #39 | fétichisme
Je me rappelle très bien de cette journée de 1996, c’était l’été, on avait fait une sieste parce qu’on allait se coucher tard. On regardait les Jeux Olympiques à la télévision. Je n’avais pas compris tout de suite qu’il s’agissait de sport, ces jeux. On avait regardé des courses qui avaient lieu à des milliers de kilomètres d’ici. Il y Continuer la lecture#anthologie #38 | Svetlana
Je ne sais pas trop comment cela avait dégénéré entre nous. Sans doute quelque chose d’imperceptible, ces petites imperfections qu’on décele soudain. Tout commença par le visage. Un jour que je la regardai, je vis dans l’espace anguleux de son visage une sévérité, une gravité qui me fit peur, dans laquelle je lisais l’inévitable jugement, ce menton pointu s’avançant était Continuer la lecture#anthologie #37 | je vis venir la fin
Le paysage défile tellement lentement. Il semble stagner. Il flotte. Il ne pleut pas mais une buée opacifie la vue. Les collines presque immobiles, les verts plus verts des bosquets tranquilles en bordure, et les arbres pensifs, patientent, leur tête inclinée. Le soleil envahit l’habitacle, nimbe, plombe, s’étale. Et le silence tout l’espace du dedans et du dehors. Rien ne Continuer la lecture#anthologie #36 | la route
Horizon ocre rougeoyant, ocre de lave sous les pieds, ocre perlé de sueur, ocre cassant de fémur, ocre bien ou mal manipulé, ocre vertébral. Descente horizontale. Une seule ligne, n’en choisir qu’une seule, la tenir. Prise la ligne pour seul horizon. Creuser. La foulée décisive, un cran plus loin. Cri du souffle, se perpétue dans l’ocre rouge de la piste. Continuer la lecture#anthologie #33 | ocre
Entrée dans la chambre au ralenti. Deux paires de jambes s’entrechoquent sur le chambranle. Ailleurs on entend un bruit de tondeuse. Un horizon rétréci à une seule pièce. Elle s’assied et surveille la surface de ma bouche. Elle ne dit rien d’abord. Elle attend. S’il faut attendre le premier mot de l’autre.Elle ferme les yeux et respire profondément.Comme si l’air Continuer la lecture#anthologie #35 | le parc