Les rues ignorées par le groupe vivent encore, à l’écart des artères où les slogans résonnent, rebondissent contre les immeubles haussmanniens. Elles continuent hors de lui, dans un temps encore antérieur, non éteint. Dans l’une d’elle, une lumière d’après averse éclaire le rideau de franges en plastique de la petite épicerie du coin. Des gens rient, jouent à le franchir, à faire voler et crisser ses lames. On entrevoit la motte de beurre ondulée qui sera débitée en tranches puis enveloppée dans un papier rose comme frotté à la paraffine. D’autres rues bougent, on entend leurs noms, agités dans un grelot que l’on cherche en levant le nez. Puis Elle passe. La grand-mère des tramways. Elle connaît toutes les lignes et murmure en marchand les itinéraires possibles, les mille chemins de la ville, les combinaisons à tenter pour relier un point à un autre. Ce dit est ponctué de conseils. Elle défait et recompose le faisceau infini des rues. Couper, trouver un raccourci , elle y excelle et le fait savoir, dressée en mouvement sur ses bottillons noirs.
