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#1 – #2 – #3 – #4 – #5 – #6 – #7 – #8 – #9 – #10 – #11 #12 et bis | Hangar #1 Scène originelle Lieu – Une seule salle par où on arrive – on y arrive par un couloir. Il faut marcher longtemps au bout de ce couloir un hangar toit en taule. C’est une Continuer la lecture#été2023
Il y a toujours un jardin. Dans le premier il a grandi, le jardin derrière la maison des corons de Wingles, tout en longueur étroit et serré comme protégé de chaque côté par des frères semblables, jardins qui se répondent, on s’échange les plants les graines les recettes, on compare, on se prête des outils, on partage les récoltes la Continuer la lecture#été2023 #09 | il y a toujours un jardin
Dès que le regard intense d’Edward Eckelby se fut posé sur elle, Delphine sut qu’elle ne pourrait résister à la présence magnétique du célèbre chirurgien. C’était une évidence aussi miraculeuse qu’un lever de soleil sur l’océan indien et aussi destructeur qu’un ras de marée. Lorsqu’elle était en sa présence, il lui semblait que sa vie d’avant n’avait été qu’un long Continuer la lecture#été2023 #09 | Les horizons
Une aventure de l’agent Lee autour de la disparition des insectes. Continuer la lecture#été2023 | Clark Nova [ de #00 à #12bis ]
Les rues ignorées par le groupe vivent encore, à l’écart des artères où les slogans résonnent, rebondissent contre les immeubles haussmanniens. Elles continuent hors de lui, dans un temps encore antérieur, non éteint. Dans l’une d’elle, une lumière d’après averse éclaire le rideau de franges en plastique de la petite épicerie du coin. Des gens rient, jouent à le franchir, Continuer la lecture#été2023 #09 | un autre lieu, tentative
au centre du jardin la spirale un cri étouffé la spirale de graviers autour d’un trou sombre elle se précipite son enfant s’avance, château branlant, sur les pierres plates le soleil est passé derrière l’immeuble voisin il avance vers le centre du jardin ondulations des graviers elle se précipite derrière lui sur l’allée de pierres plates Continuer la lecture#été2023 #09 #09bis | la spirale
Cheveux d’enfants emmêlés de mer de sable de soleil. Peaux rougies. Il faut rentrer. Il est tard. On rassemble seaux pelles râteaux serviettes empesées de sel pliants de plage. Démarche prudente de l’arrière-grand-mère sur la plage empêtrée de galets goémon trous dans le sable. La grand-mère lui tient la main ; la grand-tante veille à côté tout en jetant un œil Continuer la lecture#été2023 #09 | la maison rouge
Camille a laissé un mot sur le seuil de la porte. Elle laisse toujours un mot. Aucunes paroles. Elle aime être « de passage ». Elle plisse les yeux vers l’océan tout proche. L’air sent l’iode et les relents de la dernière pêche. Les sirènes des grues d’un chantier se mêlent aux cris des goélands, aux chargements des navires. Un paysage brutal Continuer la lecture#été2023 #09 | traversée
Les courses, il les emportait dans un bac en plastique multicolore, à fond noir, pliable. Il est aujourd’hui dans le garage, tout en haut d’une étagère, contenant l’huile et le liquide de refroidissement de la voiture, et le vieux cric de sa vieille Fiat, parfaitement inutile. Sa mère faisait les courses au supermarché. Parfois, il l’emmenait et choisissait Continuer la lecture#été 2023 #09 | La pièce du boucher
Au loin des hommes s’agitent j’entends leurs pas précipités ; ce sont les palefreniers qui s’affairent auprès des chevaux à l’étroit dans leurs boxes et qui pataugent dans la boue et le fumier mêlés. Ils sont trop loin pour m’entendre. Tout est tranquille sous la lune. Seuls quelques hennissements résonnent dans la nuit claire. Pas envie de jouer aux cartes ce soir. Continuer la lecture #été2023 #09 | Sur le pont