« chroniques» | le cycle été 2026, 10ème anniv
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Tenir tête à la force – elle érige maintient – retirer à son pouls un peu de sa vigueur – pas trop d’abord – on ne sait rien de ce qu’elle tient de nous – on tente une pointe d’abandon – le corps s’affaisse à peine – on insiste un souffle s’échappe et balaie et tournoie – les jambes se Continuer la lectureBoost #04 | Tenir tête à la force
Tout part des reins, du haut du creux des lombes. De chaque côté de la colonne vertébrale la chaleur d’une force vive me porte sans cesse vers l’avant. Mais parfois la force gèle, vire au bleu nuit, ne tient plus rien. Devant moi s’ouvre un gouffre. Souvent je tombe. C’est d’abord un frémissement des eaux vieilles. Des terres spongieuses du Continuer la lectureBoost #05 | Peur en flaque
Les visages de celles et ceux tombés dans les argiles molles, visage filets de lichens vert sauge, visage de plumes, lambeaux d’écorce, visage d’écumes lasses, visage galet sec et terne, visage racine torturée par les terres pierreuses, visage coeur de carline solitaire, visage osier, nid, refuge, visage de roche vitreuse, visage feuille de chêne rouillée, visage capsule, coquille vide, visage Continuer la lectureBoost #06 | Visages tombés
Chambre noire. Murs plafond murs, porte fermée, rideaux tirés. Sol mat et silencieux. Le lit drap blanc, froissé blanc entre les marques repassées des pliures, froissé lissé défroissé. Long corps maigre d’adolescent à plat dos, jambes pliées, un oeil sous coque, l’autre ouvert dans l’obscurité. Chambre noire. Rideaux opaques pesant jusqu’au gris rapé de la moquette. Long corps tête immobile Continuer la lecture#anthologie #33 | chambre noire
La nuit a été courte, comme beaucoup d’autres je suis descendue dans la rue fêter la victoire de Mitterand, mais je me lève de bonne heure pour arriver tôt à l’atelier. C’est mon premier poste de technicienne, je travaille depuis trois mois dans une petite entreprise qui fait du câblage d’armoires électriques. On peut pointer entre 7h et 8h. A 7h15, je Continuer la lecture#anthologie #32 | 11 mai 1981
On ne devrait pas mourir avant sa mère, surtout si la mère est veuve d’un fermier mort étouffé sous une stère de bois. On ne devrait pas mourir avant sa mère. Surtout si on est fils unique. C’est pourtant ce que j’ai fait. Je ne savais pas que l’alcool tuait aussi vite, des tas de vieux buvaient plus que moi, Continuer la lecture#anthologie #31 | pas mourir avant sa mère
… Et toujours on me retient de retourner là-bas On veut que je coupe les ponts que j’oublie les mots rugueux les gestes brusques maladroits On est comme père et mère pour moi On m’apprend à tenir une maison faire briller l’argenterie glisser des patins sous mes chaussures On me nourrit blanchit … On me retient de retourner vers eux comme Continuer la lecture#anthologie #29 | empêchée
Tu ramasses une feuille de platane arrachée par le vent. Verte et fraîche en ce début d’été. Tu fais tourner la tige entre tes doigts. Arrivé à la guérite, tu te sers à nouveau une tasse de café et tu poses la feuille devant toi, sur le bureau. Tu allumes la radio. Ta tête s’alourdit, tombe. Tu tressailles. La feuille, Continuer la lecture#anthologie #28 | oeuvres
Une femme, a l’approche de ses 100 ans, se dit qu’il est temps de se retourner et de regarder ce qu’a été sa vie. En quoi se résumerait cette vie qu’elle n’aurait jamais imaginée aussi longue ? Elle pense d’abord à un cube. Il tiendrait dans sa main comme ceux de la boîte de jeu de son enfance, le papier coloré, Continuer la lecture#anthologie #27 | géométries variables
Tu viens de relever Tarik, c’est le début de ton service. Tu refermes la porte que tu avais ouverte un instant pour changer l’air, assourdissant ainsi le ronflement constant des camions nombreux à rouler la nuit sur l’autoroute le long du Rhône. Le réchaud à gaz chuinte, l’eau bouillonne doucement et monte, clapotement du couvercle et l’odeur chaude du café à Continuer la lecture#anthologie #26 | les chiens de nuit