Tiers Livre, l’atelier permanent
l’atelier d'écriture hebdo de Tiers Livre
Elle attrape les verres, les tasses les vases, les bouquins, tout, et elle les jette, tous, par terre de façon mécanique si ce n’est méthodique, elle n’a même pas l’idée de le frapper, de l’engueuler, de se plaindre ou récriminer, Continuer la lecture vers un écrire/film #01 | la grande brisure
Tout est parti de Autobiographies #13, une proposition que j’ai dû encore détourner (mais ne sont-elles pas faites pour ça?) et l’envie de poursuivre encouragée par vos commentaires. Voilà, c’est fait de petits bouts et par moments, je me demande Continuer la lecture #chantiers | autoportrait de moi, mon corps
le dessin de Matisse, visage d’une femme de trois-quart elle accroupie contre la machine à laver les yeux levés vers lui dont la main est en l’air. le stand France-Urss de la fête de l’huma, et les 5 poules picorant Continuer la lecture autobiographies #14 | sans hiérarchie
Oui, c’est comme ça. Faut que mes mains s’agitent. Tu parles et voilà mes mains qui s’agitent, j’aimerais les mettre au calme, au vert, ou quelque chose comme ça, mais ces idiotes restent suspendues à mes bras, pas moyen de Continuer la lecture autobiographies #13 I Quelle femme ?
C’est toujours la silhouette de Léon Blum, ou du moins sa représentation sculptée de la place Voltaire qui s’impose. À cause de ce grand et gros manteau à chevrons qui transformait son corps en un long cône solide, comme si Continuer la lecture autobiographies #11 |Cinq silhouettes
Elle a quinze ans, elle aime les jolies robes. Elle n’a pas le sou. Elle a une maman concierge un papa cocher. Elle n’a pas de jolies robes. Elle entre chez Poiret comme apprentie. Elle ne sait pas coudre. Elle Continuer la lecture autobiographies #10 | elle aime les jolies robes
Passe la porte blanche plate très plate sans moulures, à poignée en bec-de-cane, la typique porte basique des logements des années soixante et là, dans une chambre tapissée de jaune, vois ces enfants jouer avec leurs poupées près d’une malle Continuer la lecture autobiographies #09 | passons…
Le salon endeuillé ; les rideaux tirés ; vue floutée sur l’immeuble en vis à vis ; en briques rouges ; réplique de celui-ci mais à la courbe inversée ; au même étage l’ami ; au premier l’espéré, au rez-de-chaussée le coiffeur-visagiste ; un iste en Continuer la lecture autobiographies #08 | salon fin de race
il y a les portes ouvertes qu’on enfonce à loisir et les portes fermées sur lesquelles on se casse le nez, les portes entrouvertes pour un maigre espoir et les portes verrouillées pour aller vous faire voir… Il y a Continuer la lecture autobiographies #07 | tristes portes
version. 1 Il est vieux. Ses habits le disent, son béret et son long manteau en chevrons, et puis sa voix qui tremblote, il court comme un lapin et dévale nos trois étages en une respiration, le voilà debout au Continuer la lecture autobiographies #05 | le vieux