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Le vent s’est levé l’humidité remonte du sol la paille ramollit ne monte plus dans le convoyeur ça bourre dans la barre de coupe la vis d’alimentation éructe il est tard il est temps de rentrer La coupe repliée la moissonneuse-batteuse s’extirpe de la parcelle rejoint le chemin éteint les feux de chantier allume les phares de circulation actionne le Continuer la lecture#anthologie #11 | En moiss’batt’ à Corfou
Il a trente ans le treize octobre, sur la photographie il pose devant un gâteau d’anniversaire rectangulaire recouvert d’une feuille en pâte d’amande sur laquelle est dessiné – il faudrait vérifier et pour cela aller chercher l’album de famille, le feuilleter, l’ouvrir à la bonne page – un personnage de bande dessinée. Gaston Lagaffe chaussé de ses éternelles savates est Continuer la lecture#anthologie #10 | Le soir il sera mort
la gamine a osé dire devant sa mère et la conseillère d’orientation je veux dessiner je veux faire du dessin la réunion s’était d’abord tenue en son absence puisqu’elle avait cours dans une salle qui donnait sur la rue Duguesclin – probablement un cours de grec que l’on case en fin d’après-midi quand tous les autres élèves ont quitté le Continuer la lecture#anthologie #09 | plus tard elle est partie à la campagne
qibla de l’arabe قبلة qibla « direction » pour désigner l’orientation cardinale de mes écrits. qibla c’est-à-dire en direction des montagnes des Alpes à moins de cinquante kilomètres et à vol d’oiseau à portée de main. à l’est elles tiennent solides et massives un horizon barré de sommets et pour peu que le store soit ouvert – en fin de journée il l’est – Continuer la lecture#anthologie #07 | qibla
en même temps que je reçois la sixième proposition de l’anthologie, je lis à la page 259 du livre que je suis en train de lire1 « Elle est seule, seule, seule, à une heure sans heure, le ciel blanchi qui l’entoure pourrait être n’importe quand ». j’emprunte le titre seule à une heure sans heure et j’écris : seule dans l’étendue cadastrale Continuer la lecture#anthologie #06 | Seule à une heure sans heure
Ma condition de vivante m’exténue je suis une cloche fêlée ou une clochette sans battant1 c’est selon. la porcelaine des vingt ans s’est cassée j’[ai] perdu ce qui me tenait. recoller les morceaux de mon corps brisé en soulignant les fissures de laque saupoudrée d’or au lieu de les dissimuler. quelqu’un d’ici veut-il venir vivre à ma place ? s’en extraire Continuer la lecture#anthologie #05 | La femme cloche
1 dans la matrice s’abriter sous les membranes de chair 2 s’abriter sous l’ombre d’un arbre chêne platane mûrier et vivre avec lui 3 le hangar, lieu ouvert à l’est et au sud fermé au nord et à l’ouest, habiter les points cardinaux 4 l’auréole blanchâtre à la tête du bois de lit comme s’il habitait son propre suaire 5 Continuer la lecture#anthologie #04 | Habiter ici
Le fromage en plastique rouge ne fond pas le fromage en plastique rouge est jaune le plastique plastifie la pâte cuite le plastique enferme le fromage dans un emballage hermétique colle au plus près de son corps l’enserre à la taille de guêpe le fromage en plastique rouge est autrement bon tellement pas bon le fromage que je râpe n’est Continuer la lecture#anthologie #03 | Le fromage en plastique rouge
Il occupe un quart de la surface de l’appartement, il est deux à trois fois plus long que large, orienté nord-sud dans sa longueur. Carrelage de couleur marron datant de la fin des années cinquante, années soixante, carreaux de dix centimètres sur dix. Face à la porte d’entrée, un placard – penderie ? – fermant avec une clé. Peinture de couleur Continuer la lecture#anthologie #02 | le couloir
enfiler une tenue de chien avec des jambes de pantalon et des manches se couvrir la tête d’un fichu en laine lasser ses grolles après avoir enfilé deux paires de chaussettes souffler s’assurer du mouchoir dans la poche. ouvrir la porte fermer les yeux les rouvrir respirer descendre trois marches et déjà suffoquer sous le ciel chauffé à blanc. en Continuer la lecture#anthologie #01 | Frôler l’insolation