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Elle ne va jamais à l’hôtel, pas plus qu’elle ne va au restaurant. Les fêtes se font chez soi, enfin chez les autres, mariages, baptêmes, communions ; quelques repas se font chez eux, trois par an, à Noël, à Pâques, et pour la fête des mères ; le menu ne varie pas, oeufs mimosa, alouettes sans tête et riz, fromage, Continuer la lecture#histoire #12 | voyage de noces
Ça ne se voit pas les petites mains. Ça s’exploite les petites mains. Ça reçoit des ordres les petites mains. Ça s’habitue. Ça s’habitue à travailler, à trimer, à subir. Le mordant du froid, le coupant du fil. Autour de la table, quatre mains, dans le lit quatre mains. Qui s’évitent. Quatre mains étrangères. Si proches pourtant. Elle a commencé Continuer la lecture#histoire #11 | petites mains
Voilà comme il est : poli, aimant, bonhomme à l’extérieur, indifférent, égoïste, violent à l’intérieur. Non, voilà comme il est : autoritaire, sûr de lui, viril à l’extérieur, doutant, s’inquiétant, s’angoissant à l’intérieur.Non voilà comme il est : serein à l’extérieur, s’écoutant à l’intérieur, attentif à ce coeur qui défaille, craignant à chaque pas, se demandant si ce sera ici dans Continuer la lecture#histoire #10 | orphelin
On a d’abord dressé des listes. Puis on a sorti les valises. On les a aérées sur la terrasse. On les a laissées ouvertes sur le lit de la chambre des enfants dans lequel, depuis longtemps, plus personne ne dort. Jour après jour on y a déposé religieusement les vêtements repassés, les chemises au col amidonné. Elle s’est chargé du Continuer la lecture#histoire #09 | un trajet en 403
Je suis revenue. Je ne sais comment je suis arrivée là, je n’ai nul souvenir d’avoir tourné à l’embranchement, je n’ai pas le souvenir d’avoir longé la ferme, d’avoir passé le virage, pas vu si des douilles vertes, rouges et bleues au culot doré comme des confettis oubliés illuminaient le gravier, je n’ai pas le souvenir d’avoir longé les prés, Continuer la lecture#histoire #08 | sauterelles
Comme j’avançais sur le chemin sinueux, j’arrivai à la hauteur de la maison de la famille A., seuls habitants du hameau l’hiver, là où j’avais entendu cette voix inconnue dans l’encoignure de la cuisine, cette voix d’enfant apeurée dans le combiné du téléphone, cette voix qui venait de là-bas, là où tout n’était que désordre, folie, angoisse, l’escalier en pierre, Continuer la lecture#histoire #06 | les genêts et l’herbe des prés
Format paysage ils veulent, horizontal ils ont dit, horizontal, mais alors pourquoi prendre en portrait? Pour la contre-plongée, bonne idée, vu que pas bien grande la maison, et sombre, sombre, auraient pu choisir un jour de soleil, ou d’été, glauque le lieu, sombre la photo, grise la façade, et ces ardoises, pas croyable comment on n’est pas foutu de voir, Continuer la lecture#histoire #05 | maison avec jardin
Aujourd’hui seulement je me demande pourquoi on l’appelait la Polonaise. Sans doute son nom était-il imprononçable. Je n’ai jamais entendu son nom. C’était la Polonaise. De référence à Chopin, il n’y en avait pas. La Polonaise, comme son voisin était le maçon. Voisins sans nom. Ont pris le nom du lieu, du métier, comme tant de tanneurs devenus Pélissier, de Continuer la lecture#histoire #04 | la Polonaise
La PolonaiseElle est assise au soleil devant la porte entrouverte de sa maison. Ses yeux sont mi-clos, sa peau fripée. Le hameau est désert, silencieux. Elle, patiente. Elle attend, prête à saluer qui finira bien par passer. René, le citadinConfortablement allongé sur une chaise longue, un chapeau de paille sur son crâne dégarni, des lunettes de soleil pour protéger ses Continuer la lecture#histoire #03 | le hameau
Histoire d’un accident, de sang, de répulsion, d’une gamine confondue avec un fou, un vagabond, une gamine volubile, surgie au milieu de la route, arrêtant la voiture, un frère, un père en contrebas, morts peut-être, une gamine qui n’a pas peur des inconnus, de parler, d’arrêter vélos, voiture, parce qu’en bas, la voiture d’où elle s’est extirpée, et son corps Continuer la lecture#histoire #02 | histoire d’un accident