Archives des auteurs : Betty Gomez

A propos de Betty Gomez

Lire certes, mais écrire...

#nouvelles I Betty Gomez

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table des chapitres 1-chercher un livre2-une librairie à toi3-lettres perdues #01 I Chercher un livre J’ai dix ans et une dizaine de livres. Une infinité. Bien rangés dans un scriban en acajou, derrière une vitre, l’Enfant et la Rivière d’Henri Bosco dans la collection 1000 soleils, Terre des Hommes de Saint-Exupéry, couverture orange cartonnée, collection Exploits et le visage inquiétant Continuer la lecture#nouvelles I Betty Gomez→

#gestes et usages#01 | jeux de laine

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L’orange se combine au jaune, au rouge, se décline en  moutarde, rouille, grenat. Et c’est l’automne en toutes saisons. À la Toussaint, on suit en cortège un gamin de dix ou douze ans, un des gitans qui habitent le quartier bas de la ville. Il pousse énergiquement la charrette de fer surmontée de vases de chrysanthèmes, jaunes, rouilles, de Marceline Continuer la lecture#gestes et usages#01 | jeux de laine→

#enfances #07 | poupée

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Oubliée. Sale. Protubérance sous une couverture. Prise pour un rat. Une poupée finalement. Poupée d’un autre temps. Héritage d’une mort sans héritage. Poupée d’un autre temps, d’un temps qui ignore plastique et matière molle, souple, douce, incassable. Des doigts ont gratté la jambe. Quels doigts, de quel enfant? Sous la peinture, une matière vitrée. Pas du verre pourtant. Les orteils Continuer la lecture#enfances #07 | poupée→

#enfances #06 | ta voix

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Je n’écris que sur toi, toi qui n’as rien écrit, de ce qu’on appelle de l’écrit. Lire, écrire, n’était pas pour toi. Pas pour ceux comme toi. Tu n’avais pas la langue dans ta poche, osais la ramener, grande gueule, de la gouaille. De la verve, de la faconde. Pas tes mots, ça. Du bagou plutôt. De la liberté. C’est Continuer la lecture#enfances #06 | ta voix→

#enfances #05 | piouspes et taraillette

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Le pétale de coquelicot vibre sous le souffle d’air, chatouille les lèvres, enivre les narines Dans le sac en toile, tintent les billes. En terre, en verre, en porcelaine. Parmi elles, les piouspes. Un indien avec son arc orange, un soldat gris, agenouillé, fusil à la main. Doigts serrés, paumes collées forment cette minuscule vasque. Y retenir un peu d’eau. Continuer la lecture#enfances #05 | piouspes et taraillette→

#enfances #04 I vacance

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Vacance. Pas les plurielles, les officielles, les collectives, avec leur rituel (le sapin, les cadeaux à Noël, les pistes de ski en février, le bord de mer l’été), non, la chipée, la surnuméraire, celle rien que soi, tandis que dehors le monde continue de s’agiter. Pas d’embouteillage, de programme, d’activités, rien. Du temps. Rester au lit. Être autorisée à rester Continuer la lecture#enfances #04 I vacance→

#enfances #3 I gambader

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Gambader. Ni marcher, trop lent, ni courir, trop simple, gambader. Gambader, presque voler. S’envoler. Jambe droite en avant, la gauche en même temps, décoller. Ivresse. Rien n’empêche d’étendre les bras, ou de poser les mains sur la taille. Gambader comme on danse. Je vais retrouver mon amie. Elle habite au bout de la rue. Toute la rue nous sépare. Vite, Continuer la lecture#enfances #3 I gambader→

#enfances #00 | pêcheur

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Va chercher ta bouée, il a dit. Courir au parasol bleu, se dépêcher pour vite les rejoindre dans l’eau. Pas l’amie de sa mère près du parasol, plus loin un autre parasol bleu, le sien, trottiner jusque-là, dans le sable mouillé un château, attendre la prochaine vague pour voir la douve se remplir, marcher dans le sable chaud, entre les Continuer la lecture#enfances #00 | pêcheur→