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La pièce nous contient tous, murs jaunis qui ont trop entendu depuis un an, plafonnier frémissant au rythme irrégulier du soufflet que l’accordéoniste manipule avec discrétion, le violoniste tire d’une seule corde une plainte plus sèche que prévu, l’instrument résiste un peu au rassemblement, et ce mélange flotte entre les chaises serrées, la dame aux fleurs arrange les bouquets. Les Continuer la lecture#histoire #09 | Echenoz, rite de passage
Me voilà enfin Je n’ai pas prononcé ces mots en descendant du vélo, mais ils ont marché devant moi, plus rapides que mes pensées, que ma respiration. Je les ai sentis me précéder, glisser à travers la grille du cimetière comme un élan ancien dont j’aurais seulement été le préambule. La terre froide, mais pas hostile vibrait d’un monde qui Continuer la lecture#histoire #08 | Me voilà enfin…
Le cimetière du village Elle voit le désordre paisible des pierres, leurs angles adoucis par la pluie. Des herbes minces se penchent entre les dalles, des insectes ouvrent des chemins inédits. Au fond, un portail mal fermé claque doucement, et ce bruit minuscule suffit à faire trembler le lieu. Un chat traverse l’allée, disparaît derrière un nom gravé à moitié. Continuer la lecture#Histoire#07| Christophe Ransmayer, Dérives d’attention…
Je le suis sur les pavés humides de la place, ses pattes frappant doucement la pierre. Une vibration traverse son corps et rejoint le mien, tout le village respire à travers lui, tintement de mémoire. Le parfum du pain chaud monte des fenêtres, mêlé à celui de la rouille des grilles et des herbes trempées. Il s’immobilise un instant oreilles Continuer la lecture#histoire #06 | Lina Lachgar, je le suis…
Le violoniste Je touche les cordes et le bois tremble sous mes doigts, et la pièce résonne à son tour.Les murs, les recoins, le plancher, tout se teinte de micro-mouvements perceptibles.Le chien, une statue, celui qui ne bouge pas semble plier l’espace autour de lui sans le savoir, les fleurs ondulent sous un courant que je ne contrôle pas,.Chaque note Continuer la lecture#Histoire#05| Osamu Dazaï, vues de l’esprit
Pourquoi suis-je toujours assis ici, moi qui ne fais rien, moi qui ne sais rien, cette chaise me fixe et me défie, pourquoi mes mains restent-elles posées sur mes genoux alors que tout se tend en silence ?Ce chien à mes pieds, une pierre vivante, sa tête ne bouge jamais vers moi, il semble attendre quelqu’un que je ne connais Continuer la lecture#Histoire#04| Pourquoi, Mauvignier
Personnage 1Assis à la table, les mains à plat devant lui, le chien roulé contre ses pieds, le museau sur la chaussure, cheveux courts, peignés en arrière sans mouvement, le regard fixe la chaise vide. La nappe retient les plis, les couverts en ordre. Une montre en métal au poignet gauche dont la verre semble fendu.Inquiet. Personnage 2 Sur une chaise, le Continuer la lecture#histoire #03 | Echenoz il y a des gens…
Personnage 1Je ne comprends pas ce que ce chien fait toujours à mes pieds, je ne lui ai jamais rien donné, ni un os, ni une caresse, pourtant il est là, le museau posé sur mes chaussures. Comme s’il attendait une autorisation. Il sait. Moi je ne sais pas ce qu’il sait, mais il sait. J’ai peur de son savoir. Continuer la lecture#Histoire#02 | Koltès, témoignages au pied de la chaise
Les bonnes intentions Codicile : La bonne intention a une vertu consolante. On n’a pas sauvé la planète, mais on y a pensé. On n’a pas couru le marathon, mais on a imaginé l’allure splendide qu’on aurait eue à l’arrivée. Au fond, la bonne intention est une sorte d’art appliqué… sans application, une manière d’être déjà un peu meilleur L’histoire Continuer la lecture#histoire #01 | Perec, les bonnes intentions
Codicille : A partir de la proposition #7# Quand on tombe amoureux on se relève attaché C’était un matin qui ne savait pas choisir, calme ou trop lumineux, je ne sais plus, la lumière passait à travers les rideaux comme une main tiède et lente, le jour s’est glissé sous mes paupières comme un animal discret, j’étais déjà debout avant d’ouvrir Continuer la lecture#rectoverso #PS | Laura Vasquez, j’avais cru… et pourtant