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Il m’est venu ainsi simplement, remis par mon mari au retour de ma visite à Auschwitz-Birkenau, une visite longtemps différée, un lieu qui avait attendu que quelque chose en moi consente enfin à s’en approcher. Mon père ne m’en avait jamais parlé. Seulement ce numéro tatoué sur son bras, visible certains jours, sans commentaire… une écriture sans phrase. Le livre Continuer la lecture#ivre #01 | le luth brisé
Je, commence, si c’est lui qui commence, si commencer veut dire quelque chose, dans ce matin qui revient sans commencer, avec les chèvres qui sont déjà là avant lui, ou qui le précèdent dans ce geste qu’il dit sien, traire, dire je trais sans savoir si je, tient encore ses mains sur leurs flancs, chaleur, lait qui vient ou est Continuer la lecture#construire #12 | Beckett – AI et IA
La panne ne vient jamais seule. Elle s’installe, une sorte de régime de l’air, une pression discrète qui modifie la respiration même de la pensée. Ce n’est pas le vide – peut-être pire : une abondance sans forme, une matière floue qui refuse de se laisser prendre, une insistance sans consentement. Je tourne autour à tâtons cherchant une poignée dans un Continuer la lecture#construire #11 | lâcher sans relâche
Frajda Frajda, elle dit gruyère pour emmental et personne ne la reprend – à quoi bon, elle y croit avec une certitude farfelue. Accent accroché aux mots comme une valise trop pleine. Elle lit le journal en sautant des morceaux, recolle à sa manière – devine, invente, rafistole. Appris le français comme on traverse un pays sans carte : fragments, vitrines, Continuer la lecture#construire #10 | J. Roubaud, intemporel
Je n’écrirai pas La Quantique des Cantiques : j’aime pourtant l’érotisme qu’un tel titre pourrait contenir, cette rencontre improbable entre la chair et les particules, entre la Bible et les équations. Je n’écrirai pas de science-fiction, j’aime pourtant les contes extraordinaires, là où l’enfance dispute le terrain à la poésie et où le monde bascule sans prévenir. Je n’écrirai pas de Continuer la lecture#construire # 09 |Cendrars, à l’encre sympathique
Je pourrais commencer par les ponts réels. Ceux dont je me souviens : un petit pont de bois sur un ruisseau près d’une maison où nous allions parfois enfant, dont les planches creuses rendaient un bruit sec sous les chaussures ; le pont-rue gris au-dessus de la voie ferrée que je traversais pour aller de Rome à la rue Legendre, Continuer la lecture#construire #08 | La traversée en bandes verte et bleue
La place de l’église, lumière insolente…La pierre claire renvoie le soleil. L’ombre courte du clocher coupe le parvis en deux. Là, un homme traverse, sans regarder ni l’église ni les terrasses. Il marche vite, est-il déjà en retard ailleurs ? Rien. Un arc-en-ciel s’est planté au milieu de la place. Il ne flotte pas ; il se tient fiché entre deux Continuer la lecture#construire # 07 |P. Handke, l’arc-en-ciel
. Il entre ne regarde pas la cuisine, il regarde ses mains tout d’abord. Il les ouvre, les referme, pour vérifier qu’elles lui sont disponibles. Disponibles à quoi — porter, trier, envelopper, ou simplement constater qu’elles sont encore là. La pièce est encore en ordre, mais déjà défaite ; il le sent avant de le voir, dans cette légère vacance Continuer la lecture#construire #06 | quitter
La lumière baisse. Pas d’un coup. Elle se retire par plaques, comme si quelqu’un effaçait avec sa paume. L’œil extérieur tient encore. Il cadre. Une vitre, d’abord. Dans la vitre, quelque chose. Ce n’est pas dehors, ce n’est pas dedans. C’est pris entre les deux, plaqué, retourné. Le lit apparaît avant la chambre. Un rectangle large, lourd, posé dans le Continuer la lecture#construire #05 | double vue
Tu arrives par la route étroite qui serpente entre les champs maigres. Le vent est déjà là. Il glisse sur la carrosserie, siffle contre les murets. Montfuron : le mont des vents. Tu ne t’arrêtes pas sur le nom. Tu entres dans le village comme on entre dans une phrase commencée avant soi. Quel âge ont les chiens sur la Continuer la lecture#construire #04 | marcher simplement marcher