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de toi récemment j’ai découvert le physique – c’était en novembre dernier à l’occasion du décès de ma mère parce que la mort fait ouvrir les archives familiales – et j’étais contente de te voir enfin sur une photographie au détour d’un album était-ce dans le jardin des sœurs à Bordighera petite ville de la province d’Imperia dans la Ligurie Continuer la lecture#anthologie #20 | Passer à La Trappe
le propriétaire de ce château traversant la belle pelouse verte dans une voiture de golf. En contrebas, un mur de pierre prenait le soleil de fin de journée. Des vignes non loin. mon père hurlant comme un fou au pied du sapin de Noël. Son visage déformé par la colère. une ruelle proche de la mer quelque part près de Continuer la lecture#anthologie #19 | Fragments
Je le note avant d’oublier. J’appartiens à une famille qui n’avait pas le culte du passé.C’est encore une inconnue qui m’envoie il y a quelques mois deux photos : la photo du mariage de deux frères Jean et Johanny mariés le même jour de 1871 et celles d’un homme et de deux femmes à dos de dromadaires devant les pyramides Continuer la lecture#anthologie #20 | La photo d’Egypte
Tu as huit ans. Tu es une petite fille en robe claire, le front dégagé, les cheveux blonds mi-longs tirés en arrière, séparés par une raie bien nette ; tu as les yeux clairs, posés à fleur de tête, sans creux. Tu es assise sur les marches d’un petit escalier qui aboutit à la terrasse d’une maison qu’on devine au fond. Continuer la lecture#anthologie #20 | je n’ai que 4 photos de toi
Il a 19 ans, il part en Allemagne faire son service militaire. Il est éleveur de vaches laitières dans le département de l’Eure, comme son père et son grand-père avant lui. Plusieurs générations vivent ensemble, sa mère, son père, ses grands-parents, même après l’arrivée de sa future épouse. Il a 24 ans, il a son premier enfant, le garçon qu’il Continuer la lecture#anthologie #10 | Pisser sous le noisetier
Il me parlait sans se soucier que je l’entende ou pas. Il se parlait à lui-même face à moi. Et quand il m’a dit qu’il n’avait que six photos de lui, il s’adressait à son être : je n’ai que six photos de toi. Mon moi n’a que six photos de moi, de toi. De lui-même. Il n’avait que six photos Continuer la lecture#anthologie #20 | il n’a que six photos de lui-même
Le mini zoo où trois lamas, deux autruches, des poneys et des chiens réfugiés vieillissaient sous le regard des promeneurs du dimanche. Sur le mur de molasse, des inscriptions : prénoms collés l’un à l’autre, dates anciennes, bouts de prières, arabesques inachevées, la mousse petit à petit effaçant tout. Une vieille dame au coin du feu. Elle tricote, fredonnant des mélodies Continuer la lecture#anthologie #19 | traces
J’ai découvert cette photo de toi sur Internet. Je cherchais un cliché pouvant illustrer ce que j’avais vaguement en tête. Dès que je t’ai vue, je t’ai choisie. Oh, bien sûr ! j’aurais pu chercher plus loin, connaître ton identité et ton histoire ; il eut suffi de quelques clics supplémentaires. Je me les suis interdits. Peut-être la curiosité l’emportant, je tenterai Continuer la lecture#anthologie #20 | Toi, chanteuse de rue
Ils étaient alignés en petits pions fébriles et plats sur l’espace millimétrés du balcon. Quand je les ai aperçus, je me suis dit que cette terrasse formait une enclave au carré : aux frontières partout la guerre qui n’en finissait pas de finir, mais ici le calme absurde de la montagne, la neige de printemps qui pesait sur le pic Continuer la lecture#Anthologie #17 | La côte de R. B.
naissanceLes quatre yeux s’écarquillent alors qu’une main invisible fait pivoter le corps volcanUn corps en boule comme démoulé, comme lapin tombé du chapeau téléLes peaux suintent en chouinant dans la télé entre deux portes mal fermées voyageL’ombre d’un aigle rafraîchit les marcheurs sur une pente ocre du MexiqueLa lumière jaune de l’aube sur les cavaliers galopant sur une colline, entre Continuer la lecture#anthologie #19 | l’inexplicable désir de classer