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Elle entre dans sa ville de poussière. Elle entre de lumière dans sa ville qui n’est plus que poussière. Elle est seule, debout. Elle est la seule à être debout. Elle est seule dans la poussière et la lumière. Elle, debout, la poussière, la lumière.Tout a disparu. Elle a disparu. Elle est pourtant là, debout. Debout et seule, mais ce Continuer la lecture#arts de la fiction #06 | la ville blanche
C’était une semaine avant l’explosion. Lorsque j’avais appuyé sur le bouton de la sonnette de Flibuste Chakraverty, j’avais immédiatement été enveloppé d’une sensation étrange. Il y a de quoi l’être, me diriez-vous, quand on se rend, comme moi ce soir-là, au domicile d’un homme qu’on n’a encore jamais rencontré et qui ignorait tout du drame qui allait surgir dans quelques Continuer la lecturearts de la fiction #05 | le pélican de Flibuste Chakraverty
– qu’elle était une poétesse majeure et qu’elle a disparu sous la bombe, mettant aussi fin à tout un courant littéraire qu’on appelle aujourd’hui le préapocalyptique, qu’elle était plus que ça bien sûr pour ses proches ou devrais-je dire pour sa proche, c’est-à-dire moi, Vertueuse Shimoniki sa compagne, qu’elle était la figure majeure de la poésie de la poussière, c’est bien Continuer la lecturearts de la fiction #04 | Charlize Yokeyosheda la poétesse
Scène 2/17. Plan fixe. Un air des années 50, du rock’n’roll. Depuis l’intérieur d’un véhicule, vue à travers le pare-brise. L’extérieur est tout gris, on ne distingue rien. Dans un coin de l’image, une main sur ce qu’on imagine être un levier de vitesse, les doigts tapent la mesure. Sentiment de liberté, le spectateur est embarqué dans une voiture. Insouciance. Zoom Continuer la lecture#arts de la fiction #03 | écrits filmés, six scènes
S’asseoir dans une gare. S’asseoir et attendre. Une arrivée, un train en partance. Attendre que le temps passe. Arroser son jardin intérieur, cultiver l’ennui. Fermer les yeux, même, si l’occasion se présente, il y a des graines qui ne germent que dans le noir. J’ai rencontré Hippolyte dans un hall de gare. Il parlait avec Monsieur Goulouja que je croyais Continuer la lecture#arts de la fiction #02 | attente, et un peu plus
Je suis assis au pied d’un arbre. Mon dos repose sur la base du tronc. C’est un arbre large et confortable, l’écorce est composée d’écailles chaudes et douces. Devant moi, mes pieds font l’éventail à 10 h 10. Mes pieds sont inertes, ils ne sont animés d’aucune volonté de bouger. Ils ne sont pas complètement immobiles, ils passent à 12 h 15, à 8 h 5. Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | assis contre un arbre
Je ne me souviens plus de quelle manière il commence. Ce ne peut pas être avec ma naissance puisque mon livre de sable ne parle pas de moi. Je n’y suis qu’un figurant, qu’un personnage de passage. Avant que j’apparaisse dans l’histoire, il y a d’autres histoires qui sont racontées et qui mettent en scène ceux que je rencontrerai plus Continuer la lecture#livre #08 | mon livre de sable
Je veux retrouver mes doigts d’enfant avec lesquels j’ouvrais le livre. Ils effleuraient la couverture de papier glacé comme pour capturer sa magie avant même d’être dévoilée. Ils caressaient les pages douces pour s’imprégner des mots avant qu’ils ne s’envolent. Ils dansaient pour faire valser les feuilles dans un ballet minutieux. Mes doigts d’aujourd’hui ne comprendraient plus, ils se sont Continuer la lecture#livre #07 | le livre perdu
— Va te coucher, Léo. Va te coucher, je vais te lire une histoire. Mme Chautard voulait tuer son chat. Il était malade. Léo aimait bien les histoires de façon générale. Elles l’aidaient à s’endormir. Il entrait dans les histoires accompagné par la voix de sa mère. Une voix douce et tendre dans laquelle il se lovait pour laisser aller son imagination. Continuer la lecture#livre # 06 | Le livre et l’assassin
Avoir dix ans dans les années 70. Graeme « Touvabien » Allwright chante les petites boîtes, très étroites, faites en tiquitaque, petites boîtes toutes pareilles. Grandir avec cet air dans la tête. Vivre de boîtes, vivre en boîtes, penser en boîtes, danser en boîtes, mettre en boîtes, finir en boîtes. Y a des rouges, des violettes, et des vertes très coquettes. Boîte de Continuer la lecture#livre # 05 | petites boîtes très étroites