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…pas plus grande qu’une feuille pliée en quatre sur le mur par les rideaux de la chambre de la maison louée pour les vacances, cette lumière à l’heure de la sieste; — pas plus —, à peine plus grande que sa paume, sa paume d’enfant. Cette effraction de lumière comme un écran flotté sur le papier imprimé de roses : pâles Continuer la lecture vers un écrire/film #06 | effraction
Puis ce jour est venu. Il est rentré. Il a dû le sentir en refermant la porte derrière lui. Que l’air était différent. Trois phrases ne suffisent pas. A dire un instant. Dire l’instant. Cet instant. La porte et lui. Fermée comme lui. Fermée sa main. Sa main et sa poche. Sa main dans sa poche. Poche d’une veste. Sombre Continuer la lecture vers un écrire/film #06 | cet instant
La goutte de pluie me regarde. Goutte d’eau. Pluie. Elle a atterri sur la rambarde du balconnet et y reste plantée. Pas seule. Mais c’est elle seule qui me regarde. Il pleut. Sous l’effet de ses consoeurs qui louvoient tout autour puis tombent piteusement. Et du petit vent de septembre, elle perd de sa rondeur. Elle s’étire dangereusement, se tord Continuer la lecture vers un écrire/film #06 | l’acrobate