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Je me présenterais à l’entrée principale, à 10h précises —oui celle par laquelle vous êtes passée aujourd’hui— ; je donnerais mon nom, on m’enregistrerait; le mercredi, c’est un homme qui remplace la gardienne : il préviendrait l’atelier de mon arrivée ; il y a un téléphone intérieur. Je me rendrais dans la rue derrière : je sonnerais à l’interphone de Continuer la lecture#arts de la fiction #07 | doublure
J’entre de nuit dans la ville Il y a cette lumière louche en douche, à l’angle Je vois la ville dans ce halo, immobile Et tout le noir autourHello! c’est moi Je me cogne — la saillie de sa hanche peut-être— à cette ville encore abstraite Son grand corpsDerrière une fenêtre quelqu’un danse Je vois la ville comme un océan d’encre Continuer la lecture#arts de la fiction #06 # brouillon
Je me baisse en descendant les dernières marches de l’escalier qui mène aux chambres — la leur est au rez-de-chaussée– : cette poutre en travers; hier elle m’avait mise en garde J’occupe la chambre du fils à l’étage. La girafe floquée sur l’étagère. La bougie des nuits sans courant. La petite table bureau face à la fenêtre où j’écris à Continuer la lecture# arts de la fiction #05 | le hanneton, et Puck devant un plat de brocolis
Parce que certains d’entre nous ne rentraient pas les dimanches, Il avait proposé que nous passions; occasion de partager un moment au coin du feu et d’approfondir les questions qui nous restaient obscures. Le prof invitait. Pas très Rock en Roll comme perspective avait dit M.. Tu marches. Tu as pris par la forêt pour éviter le village et la Continuer la lecture#arts de la fiction #05 | une tête de Silène
Quelle était la première debout, pour le cheval et tout ce qui suivrait ; le halo de sa torche comme un œil projeté au devant d’elle dans nos nuits d’hivers, et la fumée lui sortant de la bouche ; ou, aux premières heures des jours longs, quand la terre mouillée et toute dorée se lève, la voir faucher l’herbe à pas Continuer la lecturearts de la fiction #04 | «chevaucher, chevaucher, chevaucher…»
Rue. En plan large.Un homme de dos, couché sur un trottoir, veste de cuir noir, jean, les pieds nus. Autour de lui des détritus. Sur le trottoir d’en face, une femme de trois quart dos, debout ; manteau mi-long, sac à dos, pantalon, baskets. Cheveux détachés. L’orientation du corps de la femme laisse supposer qu’elle observe l’homme.En surplomb de la Continuer la lecture#arts #03 | sans caméra, avec les yeux, le vent, la pluie, un chien
Le 21 août j’entre et je prends cette photographie perdue depuis. La veille j’étais passée devant la petite gare, haute sur pattes, presque incongrue dans ce paysage de montagne. Me reviennent les couleurs saturées de ce groupe de voyageurs qui attendait sur le quai ; ces jaunes et rouges qui tranchaient le vert sombre des arbres. Et le bourdonnement des Continuer la lecture# arts de la fiction #02 | une voie à écartement métrique
J’entre dans la cuisine à l’aube. C’est la nuit encore. Sous mes pieds nus je sens la poussière de sable des carreaux; mes ongles frottent le sol; on dirait des griffes. Le réfrigérateur ne fait aucun bruit, son silence m’inquiète. Je cherche l’interrupteur. Là où le mur pèle et laisse sur la pulpe des doigts des trainées blanches. J’allume. Un Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | un pain de limace
1 | LA ROBE BLANCHETheatre Elle se contorsionne pour entrer dans la robe qu’on lui prête pour le spectacle de fin d’année. Une robe blanche à volants et galons noirs; des manches ballons; un corset armé de fanons de baleines, comme une cage sur une cage. Il lui semble qu’elle est une chamelle qui veut passer par le chas d’une Continuer la lecture#chroniques # 09-10 | Histoires (comme ça vient… en chemin)
1 | DU MONDEElle parle avec tant de voix qu’on ne sait plus qui parle2 | LE RÉEL, LE RÉEL, ENCORE LE RÉELElle dit : tous les jours le même chemin, une boucle d’une dizaine de kilomètres dans la montagne. Si je ne marche pas je me perds: je veux dire que je m’éparpille et je ne peux plus écrire. Elle dit que marcher lui permet Continuer la lecture#chroniques #08 | elle fait comme si elle pouvait s’écrire (en cours)