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Je l’avais promis, du moins je me l’étais promis —que je le garderai toujours ce livre. Ce poche qui s’effeuillait. Aux pages si légères, à peine encrées, quelques signes, sur le papier jauni. Ce livre avec ces phrases qui fulguraient. Aphorismes? Sentences? Eclairs. Énigmes. Ce poche qui se serrerait plus tard du côté des poèmes quand les gros livres de Continuer la lecture#livre #07 | creuser le perdu (1| 2)
D’abord on me raconte. Ou plutôt on me joue, me psalmodie, me chante. Je suis de maisons où l’on joue, jouait, avait joué, jouerait encore.. Mêmes vieilles leurs voix s’exclament se masquent et se démasquent. Les histoires prennent corps. D’abord la chèvre: le papé fait tonner l’histoire; la chèvre disparait dans le ventre du loup. Effroi. Sanglot. Vraies-fausses larmes du Continuer la lecture#livre #06 | de voix et de livre
Le monte-plat se signala. Le volet coulissa. Une pile de livres encore chauds apparut sur le plateau intérieur. Le monte-plat et la boîte à livre avaient-ils été inversés ? Il suffirait alors de descendre dans la rue et de rejoindre la cabine téléphonique qui faisait office de boîte à livre pour y trouver un plat. Je n’avais rien mangé depuis Continuer la lecture#le livre comme fiction #05 | Des livres gelés
celle qui n’a ni rayonnages ni alphabet; bibliothèque buissonnière sous le manteau de cheminée sans feu, avec ses livres de passage qui se soutiennent et penchent ; celle qui s’agrège en tours, plus ou moins chancelante, au pied du lit ou sur le tabouret qui fait table de nuit; qui s’arrange du fil des lectures, demeure et passe, là en Continuer la lecture#le livre comme fiction #04 | Bibliothèque nomade ou buissonnière, dans une chambre, en contre-jour, avec un peu de poussière
Les tables des nouveautés, se trouvent juste après les cartes d’anniversaire, au milieu en entrant. Sur la droite une table rassemble les livres choisis avec leurs fiches de lecture; des fiches roses à petits carreaux, fixées aux livres par un trombone, écrites à la main d’une écriture cursive très soignée . Au fond, après les linéaires de journaux et de magazines, sur Continuer la lecture#livre comme fiction #03 | Maison de la Presse
Corps qui ploie, courbure de la nuque, des épaules et du dos ; bras projetés en arrière; homme portant une très grosse boule : un Titan, dit le livre. Atlas qui baisse l’échine sans céder sous le poids de sa charge. C’est la première image. En ronde bosse, ou gravé dans le livre; Atlas plus ou moins fier suivant l’image, Continuer la lecture#livre #02 | atlas brouillon
Juchée sur la banquette qui longe le mur de livres, elle se hisse sur la pointe des pieds et s’étire autant qu’elle le peut, bras droit levé, sur l’assise meuble. La main gauche a saisi le bord d’une étagère qui tremble, est-elle bien fixée? Au bout du bras qui s’élance, la main se tend, les doigts remuent pour gagner en Continuer la lecture#livre #01 bis | la chute d’un livre
On se dit qu’on aimerait toujours ne lire que les pages de droite qui semblent si naturelles à l’oeil, ne dit-on pas belles pages, et ne plus faire le saut de gauche à droite – sens de lecture– que sur cette même page; d’autant que les pages de droite, ne subissent pas comme celles de gauche – les paires-, déformations et Continuer la lecture#livre #01 #01bis | ne lire que des pages impaires
Ce petit bout d’un dos. Rognure, lambeau de cuir, feutrine et carton doré au fil. Qui se détache. 2018, le livre entre dans la maison avec la Coiffeuse et, deux Verlaine. De son dos ne reste qu’un fragment retenu à un fil qui se rompt, ce petit bout de dos qui porte le nom de l’auteur, et le titre, et Continuer la lecture#le livre #01| anatomie d’une chute
Qui maintenant Quoi maintenant Quoi ici, là maintenant Quoi dans l’éprouvette : c’est ça l’idée ? éprouvette ou épuisette? la question déjà m’épuise hier suis tombée en amour du mot : déjà Déjà seul compte le chemin On entend dire au passage : voilà les fantômes Ces vrais faux morts Qui est ton fantomeQuiY a toujours un dibbouk qui pèse Continuer la lecture#construire #12 | exercice d’impuissance