arts de la fiction #06 | Proche et lointaine

J’entre dans ma ville de nuit après des jours d’errance, j’y reviens comme dans un havre, le ciel est clair, dégagé, il ne fait pas froid et pourtant un frisson me parcourt, je serre le vêtement autour de mon corps par réflexe sans doute, un sentiment étrange m’envahit, la ville semble vide, pas de voitures, plus de trams ni de bus à cette heure de la nuit, mais je ne sais pas quelle heure il est je ne porte pas de montre et je tâte mes poches, pas de téléphone non plus

j’entre dans ma ville sans savoir comment, je n’y étais pas et tout d’un coup j’y suis comme au sortir d’un rêve, ma respiration s’accélère, je suis dans ma ville et pourtant je ne la reconnais pas, je ne sais que faire ni où porter mon regard, tous ces bâtiments qui s’emmêlent et se fondent, s’échappent de ma vue comme soudain enveloppés de brume, j’avance, j’avance et ils reculent, la brume aussi, çà et là quelques éclats lumineux la transpercent, je ne suis donc pas seule ?

alors je marcherai à travers la ville pour tenter de retrouver les lieux familiers, les places, les rues, je marcherai jusqu’à l’aube, la brume se dissipera, la ville s’éveillera, peut-être rêve-t-elle elle aussi en ce moment, la ville bougera, la ville respirera, la ville s’emballera et je la reconnaîtrai

et puis je regarderai ma ville du haut d’un pont parce que c’est lui qui m’a ramenée à elle comme une enjambée au-dessus des flots démontés, retour vers ce havre où j’attache ces amarres sans cesse arrachées, continuellement renouvelées, mais je suis sur le pont, je regarde la ville à la fois proche et lointaine, une volée de marches suffit pour s’y plonger et j’ignore encore si je vais les descendre