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C’est noir, ou plutôt gris, argent. Mais quand on le voit de loin, c’est noir. Là-bas, ça bouge. Ce n’est pas censé bouger. Ici ça ne bouge pas. C’est immobile. On empoigne, on suçote, on brandit, on exhibe, on lance par terre. Tout au plus peut-on se rouler dessus ou dedans. Là-bas, pourtant, ça bouge, entre les objets et masses Continuer la lectureanthologie #16 | Le chat
On dirait une place. On dirait un banc sur la place. On dirait que le banc est tantôt occupé par une vieille femme, puis par un vieil homme, puis par deux enfants qui enfilent un sandwich, aucun parent en vue, la liberté. On dirait qu’il y a un square face au banc comme souvent, les rues et les places donnent Continuer la lecture#anthologie #13 | Square
C’est quoi ton but dans la vie ? Tu as des challenges ? Moi j’adore les challenges! Des projets, un grand dessein ? Ne pas faire : sauter dans un cerceau enflammé. Faire : finir le pot de confitures / Faire circuler le sang jusqu’au bout des organes / Parvenir à conserver le plus longtemps possible ce T-shirt et cette Continuer la lectureanthologie #15 | C’est quoi ton but dans la vie ?
Soyons pragmatique voulez-vous, on ne va pas… ni… ni même… ce n’est pas parce que… ou sous prétexte que… et si on devait prendre en considération les… ou encore la… à un moment il faut décider… il faut mettre un terme à… moi je ne vais pas vous dire que… je ne suis pas… je ne prétends pas… soyons pragmatique… Continuer la lectureanthologie #14 | Soyons pragmatique
Une route en lacet mène au clocher, fruit curieux juché au sommet du promontoire. qui paraît à chaque instant sur le point de s’effondrer emportant le poids du bourg, ainsi que Jacques, le haricot magique, les poules aux œufs d’or. En contrebas, des étendues de lavande se précipitent à l’assaut des falaises, à peine entravées par la ligne des pins. Continuer la lecture#anthologie #12 | Trajets mités
Il descend des hauteurs mouchetées de rose la colline le ventre plein C’était soir de festin J’ai fait un coup – c’est quoi un coup Tu aurais vu le nouvel appartement, immense, plafond haut avec moulures, parquet en chêne ancien odeurs de cire un beau parquet tout lisse à glissade et galipette Tu viendras y voir une fois on gueuletonne Continuer la lecture#anthologie #11 | Foyer
Il a le teint rose et un grand sourire. Il a cinquante cinq ans. Il cherche un autre logement. Le foyer c’est lassant, d’autant que bientôt les chambres seront partagées. Il a soixante-dix-sept ans, il meurt d’un arrêt cardiaque. On l’enterre au cimetière de Thiais. Curieux travail. Sur la petite parcelle de la mère, près de Melun, il plante tous Continuer la lectureanthologie #10 | CMDR
L’idée était pourtant d’aller chercher le goûter et l’on se représentait déjà la table semée de tartines, de bols, de pots de confitures, la nappe à carreau, les chaises de bois, l’odeur du chocolat, pour cela traverser quelques trottoirs, trottiner, courir au sortir de l’école, regarder à droite, regarder à gauche, longer les immeubles, ne pas lever la tête, ou Continuer la lecture#anthologie #09 | Chemin de fer
Je tire le tiroir, il y a ma culotte. Je tire la poignée du tiroir, il y a mes chaussettes. Je tire l’autre tiroir, c’est le pyjama, je prends le pyjama, je glisse la jambe, je glisse l’autre jambe, j’enfile le haut. Il est bleu en bas et il est blanc en haut. La maille serrée du coton est aussi Continuer la lectureanthologie #08 | Wenn et le loup
Je n’aime pas les volets fermés. Alors ils sont ouverts. J’ai mal aux jambes. C’est que j’ai trop marché. Parfois, j’ai été portée. mais ça n’est plus si souvent. Les rideaux sont tirés. Dehors il y a du vent. Sur le mur, se dessine l’ombre d’une branche. On croirait les jolis croisillons d’une toile d’araignée. Il ne fait jamais noir. Continuer la lectureanthologie #07 | Les insomnies de Wenn