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restent l’été les chantiers les engins dedans des hommes les engins dedans les vitres comme pris au piège sur un rond-point par une décrue brutale de la ville une bagnole parfois passe avec une torpeur de bête cherchant l’ombre une bagnole sombre aux vitres noires dedans elle une musique lourde comme un souffle fuir lamentation sourde de la ville de Continuer la lecturefuir
la route maintenant marchait nue contre nos pieds, les orteils traînaient un sac d’ombre comme des chiens blancs, la route marchait langue de terre rouge marchait sèche chargée d’une mémoire de violentes pluies, et la suivait un écheveaux de barbelés de lames de bois grêle de cabanes en tôles, la route appelait dans les bouches appelait loin râclait des restes Continuer la lectureRoute