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Los Angeles Il voit les villes d’abord par le hublot, la nuit les lignes lumineuses, les scintillements, les processions de phares, le jour, l’alternance des espaces verts et du bâti, la couleur que donne l’atmosphère sèche, tempérée, humide, les routes, les côtes, les rivières, fleuves ou lacs, les stades, les usines. L’arrivée à Los Angeles de nuit, ce fut ça, Continuer la lecture#anthologie #12 | Los Angeles, Santa Teresa, Karlsruhe
Elle a quinze ans L’installation familiale à Paris est un échec Elle rentre seule en Algérie Elle est triste de laisser sa mère ses frères sa soeur Le retour jusqu’à Marseille est long très long pour une jeune fille triste Toutes les gares sont desservies et dans les grandes villes les arrêts durent immensément longtemps Dans le wagon de troisième Continuer la lecture#anthologie #11 | la nuit qui vient
Elle a seize ans, elle rejoint Paris où vit déjà son frère. Il est dans la chanson, le music-hall, le caf-conc. Elle débute très vite à l’Européen, 5, rue Biot, Paris, dix-septième arrondissement. Elle ne le sait pas encore mais elle va devenir une vedette. En avait-elle l’ambition? Elle est morte depuis dix ans quand Georges Simenon qui écrit depuis l’Arizona Continuer la lecture#anthologie #10 | Polaire
alors, le mardi j’ai quitté l’école: je suis entré par la porte principale, j’ai traversé la cour, j’ai pris la porte du bâtiment C et je suis ressorti par l’arrière, j’ai ressenti une bouffée de joie et de peur, j’ai marché en direction des hauteurs pour être sûr de ne rencontrer personne, de là, j’ai vu les bateaux, je suis Continuer la lecture#anthologie #09 | sur le pont
Elle dort face à la porte. Elle dort les pieds tournés vers la porte. Pour dormir, il faut qu’elle voit la porte. Elle la regarde longtemps avant de trouver le sommeil. Elle s’éveille souvent brusquement, se relève dans le lit, s’adosse au mur, ramène ses genoux sur la poitrine et regarde la porte. Tant qu’elle est éveillée, elle la fixe. Continuer la lecture#anthologie #08 | face à la porte
quand à ce moment là, juste à ce moment, pas avant, il s’est rendu compte qu’il ne savait plus où il se trouvait et qu’il n’avait pas son téléphone dans la poche, il a frappé de la main sur le haut de sa cuisse droite, il a senti non pas un vide mais une absence, celle de la dureté du Continuer la lecture#anthologie #07 | à ce moment là
Il est seul au monde ton père disait ma mère. Question de point de vue. Il avait plutôt un monde dans la tête, son monde à lui. Il n’en parlait pas. Sans doute, quand il ne répondait pas à une question ou qu’il quittait la pièce sans rien dire, ou qu’il faisait quelque chose sans se préoccuper de personne, sans Continuer la lecture#anthologie #06 | seuls les oiseaux
On dit que celui dont on parle ne vient pas de nulle part. Jamais. Mon corps a la force et la colère du père, la peur à l’intérieur de la chair de la mère. Ma propre chair porte des traces que je ne perçois pas. Regarde, tu vois mes cuisses. Ce sont celles de mon père, les bras, les épaules Continuer la lecture#anthologie #05 | comme un tronc
1 J’ai habité rue chaussade; j’ai habité rue Desnouettes; j’ai habité rue Franklin Roosevelt; j’ai habité rue Louis Braille; j’ai habité au Mas du taureau; j’ai habité je ne sais plus où, j’ai mangé le nom des rues; j’ai habité rue Jacques Brives; j’ai habité à Puteau; j’ai habité Bois D’Arcy; j’ai habité à Montpellier; j’ai habité à Strasbourg; j’ai Continuer la lecture#anthologie #04 | fragments de lieux de mémoire
Je suis tombé sur la tapette à mouche en plastique vert. Si c’était une raquette de tennis, j’aurais dit qu’il y avait des trous dans la raquette. Mais c’est une tapette à mouche en plastique vert. J’aurais voulu la prendre mais je ne pouvais pas. Elle était posée là, sur l’étagère, dans ce qu’on appelle l’écurie. Je l’ai longtemps regardée. Continuer la lecture#anthologie #03 | la tapette à mouche en plastique vert