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Quand est-ce que tu arrêtes de grandir ?… Cela fait vingt ans qu’il ne grandit plus… Aux yeux des autres pourtant… Quand est-ce que tu arrêtes de grandir ?… Il les toise… Il les regarde de haut… Il a encore grandi depuis la dernière fois… Avec l’âge il se tassera… Mais il a encore grandi… Quand est-ce que tu arrêtes de grandir ?… Continuer la lecture#anthologie #15 | Quand est-ce que tu arrêtes de grandir ?…
C’est vert… mais juste. Il est interdit de poser un pied sur la chaussée avant que ça passe au vert. On attend sagement, alignés, que le petit bonhomme change de couleur. On s’offusque de voir certains tricher. Ça ne se fait pas, même s’il n’y pas un véhicule à l’horizon. Quand le petit bonhomme est rouge, on ne bouge pas, Continuer la lecture#anthologie #14 | C’est vert… mais juste
Du côté des dames, trois petites vielles se lèvent, s’assoient, s’agenouillent. Une statue porte un enfant qui porte un oiseau dont la tête a été arrachée. Les enfants de chœur glissent leurs bras dans les manches de l’aube puis les secouent avant de sonner la clochette. Au vitrail, le curé d’Ars sourit et sainte Cécile caresse la lyre. On entend Continuer la lecture#anthologie #13 | à la grand-messe
Pas question à Durban d’aller à pied. Le taxi attend devant le restaurant. Il nous pose dans l’enceinte de l’hôtel. Les rues sombres (Durban n’existe que la nuit) défilent sous nos yeux fatigués. Des grilles fermées, du fil de fer barbelé dressé autour des habitations, la ville semble faite uniquement de murs. Le taxi évite les nids de poule, tourne Continuer la lecture#anthologie #12 | Durban – Paris – Pékin
Séraphine a marché beaucoup plus que par le passé quand elle allait à la grotte Elle est partie dans l’après-midi pour arriver avant la nuit mais elle n’a plus les jambes d’autrefois et le chemin est plus long quand on vient depuis le bas Au début on marche sur la route goudronnée ça descend un peu on passe devant la Continuer la lecture#anthologie #11 | retour à la grotte
Séraphine a vingt-deux ans. Elle se marie, prend le nom de son mari, jure de lui être fidèle et dévouée jusqu’à ce que la mort les sépare, s’engage à lui faire de beaux enfants qui reprendront le domaine. La main fouille dans le tiroir de la commode en quête du livret de famille, ne le trouve pas, invente à moitié : Continuer la lecture#anthologie #10 | Séraphine d’âge en âge
Le jour où j’ai pris le chemin opposé, je n’ai pas bien su si c’était vers le nord ou vers le sud et peu m’importait la direction puisqu’il s’agissait d’aller ailleurs que ce lieu vers où sans cesse je revenais, faute de connaître d’autres lieux, un lieu de prés et routes de remaniement, mais il y avait cette route un Continuer la lecture#anthologie #09 | routes
… la porte est à peine ouverte mais ça leur suffit. Ils retournent sur la pointe des pieds dans le lit superposé, le grand en haut, le petit en bas. Les flashs de couleurs leur parviennent pile comme il faut, même si le grand, depuis le lit du haut, doit un peu se pencher. Ils regardent : un paysage vert, des Continuer la lecture#anthologie #08 | dans l’angle de la porte
L’ombre du pot de fleurs fanées sur les planches de la terrasse. Le ciel laiteux, le parasol découpant un carré de grisaille sous lequel écrire. Sur l’écran, le reflet de celui qui se regarde regardant le soleil éclairant la toile d’araignée tendue entre deux chaises puis la plante puis le pot puis la tuile ondulée du toit de l’écurie. Grillage Continuer la lecture#anthologie #07 | puis la nuit
Seul ici sur la grande terrasse dans le chant des oiseaux, seul avec le vent qui berce le marronnier, le drapeau, les voitures qui descendent la route, l’enfant qui traverse et celle de l’autre côté qui fume seule. Un nuage cache le soleil. Un milan royal plane au-dessus de la crête de forêt. Le vent forcit. Seul ici avec le Continuer la lecture#anthologie #06 | seul ici