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Séraphine porte son corps devant elle. Son corps va plus vite qu’elle quand il faut courir. Elle court après son corps qu’elle n’arrive pas à rattraper. C’est un corps rapide qui lui échappe, un corps encore frêle qui bondit d’un côté de l’autre, zigzague entre les arbres, se dépêche de rentrer à la maison avant qu’ils se rendent compte qu’elle Continuer la lecture#anthologie #05 | le corps devant Séraphine
Habiter un appartement trop grand. On cherche à le peupler. Seuls les fantômes restent. Habiter ses habits. Trop grands aussi. Et ses habitudes. Trop tenaces. Elles avaient aménagé le vieux poulailler pour y boire le thé entre copines. Je n’osais les accompagner : trop de terreurs enfantines quand il fallait à la nuit tombée aller fermer les poules. Ils habitaient une Continuer la lecture#anthologie #04 | habitudes d’habiter
Le crayon papier ou crayon à papier ou crayon de papier comme s’il était fait de ce sur quoi il doit écrire, le crayon papier par définition est introuvable quand on en a besoin, on le cherche sur le bureau, sur le lutrin, parce que c’est sur les partitions souvent qu’on l’utilise, pour noter les dièses et les bémols oubliés, Continuer la lecture#anthologie #03 | le crayon papier
Dans la cuisine d’en bas, assise sur le banc, la grand-mère lirait La Liberté à la page des avis mortuaires : des lunettes glissant sur le nez, avec derrière elle les lames de la paroi de bois, un tableau, une jeune filles, des grains de blé tombés de sa main blanche, les huit poules qui picorent, l’enfant un pied par Continuer la lecture#anthologie #02 | dans la cuisine d’en-bas
Pousser la porte, entrer, descendre les escaliers, pousser d’autres portes, la troisième seulement nécessitant une clé. Poser la veste sur le porte-manteau, ouvrir le sac, sortir l’ordinateur de fonction, l’enclencher, partir chercher un café pendant qu’il démarre, proposer un croissant à la collègue assise à côté, travaillant depuis déjà longtemps, soupirant, souriant, soufflant le chaud et le froid. Traverser des Continuer la lecture#anthologie #01 | portes et escaliers
Je suis né un dimanche. J’ai vu le jour il faisait encore nuit. Je suis né en novembre. Je suis arrivé le premier. J’ai donné congé à un militaire. J’ai vu une femme qui n’avait qu’un bras. J’ai reconnu sa voix. J’ai pleuré. J’ai oublié. J’ai eu peur des vaches et des poules. J’ai eu peur des autres enfants. J’ai Continuer la lecture#anthologie #prologue | Je suis né un dimanche
C’est à cause de la couleur que Séraphine a peur, quand le vert n’est plus vert, qu’il tourne au gris puis au noir et que le dernier rayon de soleil s’est envolé au-dessus des arbres, derrière les montagnes et que le blanc des montagnes lui non n’est plus blanc et que les montagnes disparaissent dans la nuit, une nuit d’encre, Continuer la lecture#gestes&usages #01 | nuit noire
Séraphine ne lit pas. Elle n’a pas le temps. Personne n’a le temps de lire. Les femmes surtout n’ont pas le temps de lire. Les hommes non plus ne lisent pas. Ils n’ont pas que ça à faire. Et puis, des livres, de toute façon, on n’en a pas et on ne saurait pas où en trouver. On a la Continuer la lecture#été2023 #11bis | Séraphine ne lit pas
Comment sont-ils arrivés là ? Avant ça, il faut dire qu’on ne se s’installe pas dans une grotte par plaisir, on s’y installe parce qu’on n’a pas le choix de faire autrement. Mais avant d’expliquer comment ils en sont venus à habiter dans cette grotte, il faut raconter l’histoire du père, celui qui faisait la vie. Le père bossait par-ci par-là, Continuer la lecture#été2023 #11 | avant la grotte
On me ressuscite alors que je n’avais rien demandé. On m’imagine petite fille apeurée. On me croit jeune fiancée sentimentale. Mais qu’est-ce qu’on en sait ? Et de quoi on se mêle ? On ne m’a pas connue et c’est tant mieux, je ne veux pas qu’on me connaisse, je veux qu’on me laisse reposer en paix après le travail de toute Continuer la lecture#été2023 #10bis | remontrances de l’aïeule