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C’est une fresque de l’artiste graffeur JBC inspirée d’une célèbre photo de toi intitulée « Louise Michel à Nouméa ». Tu es debout, légèrement penchée, le coude gauche appuyé sur un amoncellement de pierres ou de tissus épais, ton visage repose dans ta main gauche, l’indexe derrière l’oreille et le pouce sous la maxillaire. Tu regardes de trois quart, ton bras droit Continuer la lecture#anthologie #20 | deux fois Louise Michel
Mode rafaleOn appuie sur le déclencheur et l’appareil prend des photos en continu au rythme de 20 images par seconde. Un bruit d’arme automatique. Mitrailler prend tout son sens. RetardateurOn pourrait mesurer le degré de confiance de mon père dans son appréhension du temps sur les photos de fin des vacances. Son buste en gros plan, surpris dans une enjambée Continuer la lecture#anthologie #18 | révélateur
Longtemps, j’ai cru n’avoir qu’une photo de toi. Une photo ovale, portrait en pied coupé à mis cuisse, robe noir fermée par une rangée de petits boutons blancs, col claudine blanc, ruban noir en forme de T attaché sur le devant du col avec un bouton, plus gros que ceux de la robe, des gants blancs sans doigt. Tu es Continuer la lecture#anthologie #20 | Léonie (3)
Tu leur as demandé de se rapprocher l’un de l’autre, de tenir leur paire de gants de la façon la plus naturelle possible. Il a ramené son coude droit à hauteur de la taille ce qui t’a semblé donner un peu de dynamisme à la photo, accroché à sa paire de gants comme si c’était son bien le plus précieux, Continuer la lecture#anthologie #20 | deux de vous
On l’appelle le jardin d’enfants ou le parc. C’est selon. Selon quand, selon qui. Ou le jardin, tout simplement. Inutile d’arriver trop tôt. Avant quinze heures, une vieille dame assise sur un banc, tout au plus. Le matin, on peut voir quelques collégiens en train de se balancer ou de tournicoter. Déposés par le bus de 8 heures, ils n’ont cours qu’à partir de 9 heures. C’est l’après-midi qu’il vit. Mères avec poussette ou enfants plus grands. On a garé la voiture le long du jardin, ou on est venu à pied. Au toboggan avec maisonnette en bois, un couple surveille des jumeaux. Faux jumeaux. Maigres. Curieusement maigres. Parce que deux dans le ventre? Le garçon a les gestes désordonnés. Avec les années, les écarts se creusent. Il n’ira jamais au lycée. Il joue de la batterie, suit un scolarité normale en primaire. Arrivé au collège, c’est terminé. Il ira avec les ULIS. Un couple de grands-parents. Leur banc est près des balançoires. Le garçonnet se promène en tirant une corde à laquelle est accroché un camion en plastique. Continuer la lecture#anthologie #13 | le jardin d’enfants
Juste éveillés, les rêves encore tout près, à la lisière du réel, on se presse dans le couloir, valises contre les jambes Bruit des freins descendre les marches en fer Le quai Des familles, enfants endormis dans les bras, beaucoup de familles, beaucoup d’enfants quand on se croyait seuls isolés dans notre couchette Long quai gare inhabituelle Austerlitz Matin d’hiver Ce n’est pas encore la foule mais déjà les grands espaces, le bout du quai si loin, des voyageurs pressés, des employées de la gare, des chariots. Continuer la lecture#anthologie #12 | Paris, Douvres, Sarajevo
En Alsace, DMC Dolfus Mieg et Compagnie, le fil, les cols de chemise, la broderie, associés aux petites maisons dans la cité ouvrière, dans une ruelle une petite fille en robe blanche un ours dans les bras une affiche bleue avec une cigogne et un clocher à l’arrière plan, Ils y travaillent comme employés, contremaitres, ouvriers, chef d’organisation, à la Continuer la lecture#anthologie #19 | Images fugaces d’un temps qui n’est plus
Apparition : une chambre noire, des bacs avec des produits, une chambre noire et soudain cette feuille papier à grains, papier photo blanche sur laquelle apparait un visage en noir et blanc, magie d’un moment, phase de séchage, joie intense de la prise de vue à son développement Boites cartonnées à trier : dans les boites des pochettes, dans les Continuer la lecture#anthologie #18 | Inventaire non exhaustif
Toutes ces photos. Boîte pleine. Noir et blanc, sépia, plus rares. Format 6×9, celui des négatifs. Bords dentelés, comme d’un cadre, un peu effrayant, dents de scie, coupures à l’index… Celle-ci, il n’y en a qu’une qui m’intrigue, de ma grand-mère Suzanne, aussi d’une inconnue qui porte un nourrisson dans ses bras. La femme blonde, la quarantaine, forte, vêtue de Continuer la lecture#anthologie #20 | Kaléidoscope
12 : 3 fois l’entrée dans la ville D’ici le ciel semble en guerre, lutte de corps gazeux, muscles de coton contractés, les nuages s’entretuent. L’appareil les transperce. J’aperçois le fleuve brun-bouillon, serpentant entre les palmeraies. La ville est encore invisible. J’amorce la descente sur son anonymat. Elle n’appartient encore à aucune histoire à raconter. C’est une ville avec laquelle Continuer la lecture#anthologie #12 | 3 fois entrer dans la ville