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Dans le renfoncement de la salle à manger, s’étale le grand miroir en forme de triptyque, la peinture de son cadre gris est écaillée par endroits, le bois enfoncé témoigne de coups, le miroir est pris dans un double contrejour, la fenêtre d’en face y renvoie violemment sa lumière mais tout le reste de la pièce s’y noie dans une Continuer la lecture#été2023 #08 | mémoire des lieux
Regarde-la, fesses maigres calées au fond de sa chaise. Deux planches horizontales, légèrement courbées, encadrées par des montants et leurs oreilles en pin accueillent son dos voûté. Toute l’assise est en bois mais ce n’est pas une raison pour négliger la position du corps. On dirait un oiseau malade, ailes plumées, houppe filasse. L’enfant porte la cuillère trop grande à Continuer la lecture#été2023 #08 | la place pour le chat
C’est une vieille carte postale, au recto une photographie pas tout à fait cadrée sur le fond blanc, au verso les indications usuelles, la mention carte postale et la séparation verticale, prévue pour le texte d’un côté, l’adresse de l’autre. On est en 1917. On se fait tirer le portrait, chose rare. Henri reçoit la carte postale de de son Continuer la lecture#été2023 #08 | carte postale
/ « Tous les quatre sont assis par terre » (#04#), face à la cheminée, aux bûches qui rougeoient, illuminent par flammèches, en fond de foyer, une plaque de fonte épaisse, au motif en forme de draperie déroulée des deux côtés par des hampes se terminant en fers de lance, représentant (la draperie), relief éclairé, ombré, lumineux, terni, les armes du village Continuer la lecture#été2023 #08 | La forge
Et si je l’avais retrouvé ? La vie est une carte, on cherche son itinéraire. L’itinéraire est un corps, la vie est un corps de carte pliée dépliée retournée. Et si j’avais cherché avec le doigt une situation géographique, affective, mémorable, fugace, dans les plis de mon corps carte, le seul à pouvoir à oser à tenter à désirer la route, Continuer la lecture#été2023 #08 | « un trait d’union indispensable »
Elle n’est plus dans sa cuisine depuis longtemps. C’est une cuisine exigüe qui jouxte leur chambre avec deux portes. L’une donne sur la chambre, l’autre sur le couloir un peu sombre malgré ses cinq portes dont deux vitrées, quatre carreaux, à moitié. Devant, la salle-à-manger et le minuscule hall d’entrée débouchent sur la lumière très ensoleillée du balcon. A gauche, Continuer la lecture#été2023 #08 | Cuisine
Œuvre monumentale — vingt-et-un mètres carrés de couleurs et de musique — dernière toile avant le vide — à moins de deux mètres d’elle, on peut s’imaginer chef de l’orchestre — se voir-entendre diriger, déchiffrer les clartés d’une partition où les traits seuls font signes — voir ailleurs aussi — parce que dans la tête, les mots d’un autre peintre Continuer la lecture#été2023 #08 | le trait qui nous regarde