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En tenue jaune fluo de la tête aux pieds, le tronc sanglé dans un gilet orange tout aussi fluo, à trois mètres du bâtiment des sanitaires, à côté des douze marches qui mènent aux terrains de pétanque, un ouvrier communal poireaute au volant d’un imposant camion poubelle, moteur en marche, dans un froid comme on n’en a plus connu depuis Continuer la lecture#LVME #02 l comme à chaque fois
Il est perché sur l’escabeau du sous-sol, penché en avant, bras droit enfoncé dans le mur. Il tient son téléphone dans la main gauche , le faisceau avec lequel il s’éclaire dessine une auréole nette sur le mur. De ses vêtements noirs on ne peut rien déduire, ni du tatouage qui sinue sur sa nuque. Il fait sombre. Le silence Continuer la lecture#LVME #02 | sous-sol
La lumière a passé la bande blanche stop. La vitesse de la lumière a viré dans l’abribus. La froideur de lumière rend son éclat à la benne à verre. Son vert cru à l’herbe autour. Le carré de lumière court sur la chaussée. Continuer la lecture#LVME #02 | Lumière (Son et)
Rez-de-chaussée Le 15 novembre 2019, le grand local commercial occupant la totalité du rez-de-chaussée est fermé. 1er étage droite15 novembre 2019, la femme âgée est réveillée depuis longtemps. Elle reste au chaud dans son lit. Elle a entendu les bruits de chasse d’eau, de douche. Quelques portes se sont ouvertes puis refermées. Dans la rue, le bruit des klaxons se fait Continuer la lecture#LVME #01 | 8h00 du matin
On est le 10 juillet 2022 en milieu de matinée. Camille gare sa voiture devant le portail gris, en descend, comme une voyageuse perdue dans un quartier inconnu. Elle lit les différents panneaux d’information accrochés en hauteur. S’approche, recule, voudrait faire le tour du bâtiment mais un grillage l’en empêche. Elle regarde au-delà. Prends un ou deux clichés. Retourne vers Continuer la lecture#LVME #01 | quelque part
C’est le dix décembre mille neuf cent soixante douze et il est trois heures de l’après-midi bien frappé… Le charcutier sort de son atelier qui longe l’impasse et le grand fossé, il hume les fumées qui en sortent. De l’autre côté du portail de sa maison d’angle il butte sur la collection des petits autos de son fils, l’un des Continuer la lecture#LVME #01 | L’impasse, 10 décembre 1972, 15h
Il va bientôt être 7 heures du soir, accroupie sur ses talons dans sa nuisette noire, jambes nues, elle se dépêche d’envoyer son article de 4800 signes qu’elle doit poster avant le 21 novembre minuit. L’ordi sur la table basse est la seule source de lumière de la pièce qu’on devine encombrée de piles de livres, de journaux à même Continuer la lecture#LVME #01 | de haut en bas de bas en haut
Céline l’infirmière à domicile se présente chez Marcelle, la doyenne de notre impasse, cent un ans pour rappel, tous les jeudi et dimanche matin, neuf heures. Elle est gentille, on voit qu’elle fait de son mieux pour offrir un petit moment de douceur à Marcelle, dans le court temps qui lui est imparti. Pour compenser le temps perdu en gentillesses, Continuer la lecture#LVME#02 l Céline l’infirmière
Derrière la porte grande ouverte de l’immeuble maintenue dans sa position grâce au paillasson qui empêche le ressort de la refermer, une jeune femme avec son tablier bleu clair d’invisible passe la serpillière sur le sol du hall d’entrée. Sur le carrelage lisse figure un agglomérat de graviers plus ou moins clairs qui signe la modernité des années 60. Sa surface Continuer la lecture#LVME #02 | femme de ménage
La nuit dernière il a neigé. Dans sa loge surchauffée, la dame de l’accueil vaporise ses orchidées. Avec le froid dehors, l’hygiaphone est couvert de buée. Elle leur indique l’escalier à prendre, le couloir à longer. Il faut attendre face au bureau du fond. Le hall est vide et silencieux. Le carrelage, lavé à grandes eaux, brille. L’homme et le Continuer la lecture#LVME #02 | Blanc Intact