La mère
Comment ça va être maintenant. Comment ça va aller. Toujours à m’accuser. Me dire c’est toi. Ta faute. Tu m’as embourgeoisé. Mais c’est pas vrai. Il était comme ça. Lui. Toujours en costume trois pièces. Le plus élégant de l’université. Et fier. S’acheter des costumes bien chers. Faire carrière. Assistant puis prof d’unif. S’enfermer dans son bureau pour écrire. Des articles, une thèse. Et comment ça l’avait rendu malade quand il avait pas eu la grande diss. Et se prendre pour une poète. Si à 30 ans je suis pas reconnu je me suicide. Qu’est-ce qui a mal tourné.
Le père
Jouir. Être libre. Faire l’amour comme un fou. Tout le temps. Oser. Tout et n’importe quoi. Surtout n’importe quoi. Pas de regret. Mais c’est pas vrai tout ça. J’ai la trouille. Un putain de trouille. J’ai la trouille tout le temps. La trouille de tout. Du noir. De mon père. Des femmes. Une moto. Une grosse. Rouler les cheveux au vent. Et emmerder la mort. Partir avec la fille que j’aime. Et voir le monde. Mexique. New-york. L’Inde. Emmerder ma famille. Mon salopard de père. Ma vicelarde de mère. Tout recommencer. Etre libre.
La mère
La thérapie de groupe. C’est ça qui l’a changé. Pas moi. Quand il revient de sa thérapie des fois il est comme fou. Est-ce qu’il va se calmer. Redevenir lui-même. Je sais plus quoi faire. Comment je peux le convaincre. Et les enfants. Ils vont devenir quoi. Lui c’est après moi les mouches. Pourquoi j’ai pas ouvert les yeux tout de suite. Et ce jeune homme qui me courtisait. Gentil. Pourquoi c’est de lui qu’il a fallu que je tombe amoureuse.
Le père
Travailler ça m’emmerde. Je crois plus au travail. Ni aux règlements. Moi je veux rire. Etre fou. L’improvisation. L’inspiration dans l’instant. L’art il n’y a que ça. Etre artiste ou n’être rien. Pas de barrière. Pas de catégorie. L’art total.
La mère
Ce groupe qu’il a monté. Soi-disant du théâtre de rue. C’est pas de l’art ça. C’est de l’agitation. Ca veut juste choquer. Emmerder la police. Faire du bruit autour de lui. C’est ça qu’il veut. Mais qu’est-ce qu’il risque. Il sait bien qu’il sera pas viré. Par contre les autres. Y sont jeunes. Eux c’est grave. Mais iI les manipule. Il manipule tout le monde.
Le Colonel
Ce blond qui jouait de la guitare électrique dans la cour. Et l’autre avec ses sabots et son chapeau boule qui s’égosillait comme une poule. Et celui avec sa perruque et sa jupe de femme qui tapait sur un tambour. Et même pas en rythme encore. Une fanfare d’idiots. Les ai fait décamper. Fouteurs de bordel.
Le père
Cat stevens, John Coltrane. Archie Sheep, Sun Ra. Et Jan Garbarek. Tous ici. Au château. Et moi le maître. Le maître du château.
La mère
Et moi ? J’ai l’air de quoi. Et les enfants. Comment il se rend pas compte. Il nous détruira tous.
Le Colonel
Jamais vu des zinzins pareils. Sauf la petite. Elle je la garderais bien. A pleurer seule sur l’escalier. La garder au château. Quelle bande. Ca fait des enfants et ça sait rien faire d’eux. Même la mère.
