Oh, Ozoir et la mare aux canards à travers le carreau, étendue bleue ou grise, seul le ciel sait, pour briller sous les rayons où glissent les cygnes – entre les branches au bord du chemin, la fontaine avec un si petit filet désormais sur la pierre où les femmes battaient le linge, le lavoir, le dos courbé au-dessus de la clarté la fraîcheur quand les taches s’effacent – plus profond encore c’est le puits et l’eau noyante où la malade a plongé dans sa robe de nuit, Eugénie – telle cette autre au nom en O comme ronde, éternelle parmi les ronces, les roses
