#techniques #03 | deux mètres carrés de moi sur le corps

 © Se sentir vivant, Anne-Laure Lechat

Fermant d’abord. Les yeux. Dedans toi en suc, en acide, en tourbillon dans l’intestin. Sphincter frontière sans passeport. On passe en terre, deux grandes joues et trou face évacuations. On n’en voulait pas. Pas ce trou-là.

Ouvrant doigts-fleur sur poignet-tige. Les paumes de ma vie lignes croisées. Main de bébé loin loin. Dedans c’est moi, sans tu passé par ventre, passagère unique d’elle-même qui ne sait pas à quelle heure de la journée elle est entrée en gare. L’air a gonflé ses alvéoles son ventre pendant que ses yeux fixaient devant sans reconnaître rien de lit d’hôpital de drap de sang sans rien voir du désastre et du ciel du jour de février et si c’était la nuit elle ne sait pas. Il y a eu une odeur autour une odeur de peau qui collait à la bouche. Quelqu’un a dû poser une main sous ses fesses et l’autre derrière le dos lui poser des appuis pour l’élever à hauteur des yeux adultes. Puis la fait descendre et l’a collée comme une bouche sur le corps de sa mère. C’est là qu’elle a dû commencer à peser. Peser sur le ventre sur le sein de sa mère. Peser puis grandir et peser plus lourd. Et jamais elle n’a pu arrêter de peser. Elle a essayé de perdre ses contours enflés, de corriger les bordures, de coudre des bouts de peaux entre elles. Elle est restée avec un aimant dedans. Diamant-couteau.

Fermant ses lobes. Un jour la terre grasse de son crane a brûlé. C’était un. Sans dit. C’était dans les millions de filaments dans la forêt capillaire. Une neige est tombée, la couleur ravaudée. Les plants vivaient depuis dix-sept années en implantation compliquée double rotule à épis. Dehors d’énormes non chutaient en silence de la vie à la mort. « On tient une bactérie » dit la tempête à bosses. Une bactérie passait du grand saut dans le vide à cavité. Une carie crevait la performance buccale. Un sujet mâche plutôt qu’il n’avance. L’écorce qui entoure mon visage a craqué. Mon cortex a interdit la couleur. Les tuiles ont blanchi. On a coloré chacune de pigment artificiel, asséché la mare glauque logée dans la dent. Rien ne se devinait.

Ouvrant un passage, la visse s’enfonce dans l’os. La gencive est moi, elle épouse la dent importée. Si la peau se pose sans accroc mon sourire est sauvé. Dedans nous importons beaucoup de nasses de formes contre. C’est comme s’il fallait contourner trouver les itinéraires bis petites routes irrégulières mais passer. De la zone contournée vous ne savez pas grand-chose seulement ses lignes de contournement ces méandres à rejoindre un point A vers le B en plus de vies qu’il n’en faut. C’est un secret transcorporel en plusieurs vies encastrées les unes sur les autres. C’est une main qui ne toucherait jamais. 

Bouchant le nez, j’assoiffe mes vallées creuses. Corps trace. Odeur et cris. J’ai deux mètres carrés de moi sur le corps. Deux mètres carrés de peau qui m’entourent partout. Deux millions de pores qui font le tour de mon corps pour me protéger. Me vitaminer, me tempérer. M’équilibrer dans mes eaux. Me séparer de mes lymphes mes globules et mes vaisseaux. Deux millions de pores c’est la meilleure compagnie de mon squelette à os. Je ne suis jamais seule avec ma peau-cabane.