« De rage, il éclatait son verre sur la gueule d’un de ces types et finissait mal la soirée dans un commissariat minable. Encore aujourd’hui, du Mali à Göteborg, j’imagine qu’il ne sera jamais vraiment tranquille, pas tiré d’affaire, non. »
« Il avait appris au moins cela, pendant ces heures : la colère, la violence intérieure, muette et immobile. La colère contre rien, la violence sur le temps qui passait toujours semblable, et l’immobilité des minutes qu’il traînait d’une salle à l’autre. »
