Une table, pied de table pour aller jusqu’au plateau, encombré, le monde sur papier, le journal déplié, mal plié, histoire de guerre, comme hier, du papier journal, un état de la terre, des mots pour tenter de la dire, des ruines en photos. Un pot, un pot à crayons, à stylos, gommes, trombones, le pot avec tout dedans, trop, ça déborde. Un ancien pot de moutarde à l’ancienne, en grès vert-marron. Repas cuisiné, un pot de moutarde à l’ancienne dans le caddie chargé, objet rustique manufacturé, pots de chimistes ou de sorciers, reste un bout d’étiquette déchiré, pas décollé au lave-vaisselle. En terre, forme ronde massive, un objet qui va rester là longtemps, des stylos sans encre, des crayons cassés vont stagner là juste pour le regard.
Belle collection dont certains retrouveraient des collègues sur ma table