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Comme une lampe éteinte — c’est l’idée d’une lueur qui chemine sous la terre, en veines et en vaisseaux, qui viendrait la nourrir, comme le sang nourrit, c’est une lueur verte, sang de feuillages et d’arbres, une lueur vitale qu’une sorte de farfadet, de dieu ou de démon taquin tiendrait à bout de bras, enfermée dans une lampe, qu’il promènerait Continuer la lecture#anthologie #16 | hors
régulièrement cette question, « Vous partez cet été ? »… forcément suivie de silence, de silences au pluriel… des silences de diverses textures, certains méconnaissables, si gonflés de paroles qu’on n’emploie pas le mot silence même quand c’est lui… et le « cet été » accessoire, remplaçable par une autre saison ou un jour en particulier pointé dans ce qui Continuer la lecture#anthologie #15 | usée
Il arrive des choses aux mots comme il arrive des choses aux gens. Bienveillance a été attaqué au couteau, et tailladé. Cerise est embrassé comme on embrasse le signe d’un espoir. Passiflore s’allonge sur la mollesse d’un champ les yeux dans les nuages. Et Bienvenu, tout comme sa sœur Bienvenue, est vissé sur un écriteau aux quatre coins, brossé, foulé Continuer la lecture#anthologie #14 I accidents
La borne à tête rouge s’est élevée, en sortant du bitume, pour bloquer l’accès aux voitures, à dix-neuf heures trente exactement, car elle a été programmée pour le faire tout l’été. Ça ne change pas grand-chose pour la terrasse du café au carrefour, pour les attablés, les habitués, sauf qu’au lieu de laisser traîner le regard sur des carrosseries de Continuer la lecture#anthologie #13 | borne
Ce sont de petits détails qui ne font pas masse et qui existent indépendamment les uns des autres, on pourrait les cadrer dans du bristol blanc, éclairer leur celluloïd par une ampoule vissée au fond de ces sortes de lunettes de plastique, un jouet d’enfant (on insérait un carrousel d’images, rond sur un disque blanc, d’un clac on actionnait le Continuer la lecture#anthologie #12 | roi
et les phares des voitures d’un côté se suivaient en deux lignes de pointillés blancs qui longeaient sans jamais la croiser ni l’interrompre une ligne double de feux arrière rouges et rares devant moi Quand le relief se trouvait avalé par la nuit les files de points rouges semblaient monter vers un horizon vague et traversé de ce que j’imaginais Continuer la lecture#anthologie #11 | route
Il porte le prénom d’un dictateur dont la dépouille sera exposée, pendue par les pieds, sur une place de Milan. Il est vendeur de tissu à Paris après la guerre. Il offre à sa jeune sœur un coupon de tweed pour y coudre le costume de mariage de mon père. Il est né en Italie, dans un village qui porte Continuer la lecture#anthologie #10 | triangle
Je n’ai pas fait de nœud au fil, je n’ai pas coupé le fil, je n’ai pas rangé le fil, je n’ai même pas rembobiné le fil, je ne l’ai ni suivi conservé ou tenu, parce que ça aurait été la marque d’une distance ou bien d’une exigence, ou d’un surplomb, comme l’idée de poser ses conditions, je ne pose Continuer la lecture#anthologie #09 | fil
La cuisine, si petite qu’y étendre les bras en touche les murs, s’ouvre sur la pièce à vivre, diversement utilisée, salon, repas et travaux de raccommodage, papiers, bureau, stockage de sachets de graines et de photos de famille, et livres aussi. Au fond, c’est le dehors avec la porte-fenêtre qui donne sur quelques plantes. Sur le mur opposé, un rideau Continuer la lecture#anthologie #08 | rideau
Du matin tôt, et de ce que le store baissé aurait à dire. La mort d’une tourterelle cette nuit, son sang sur les cailloux. Le jaune de la fleur de suzanne pas encore né. Et les vibrations d’un moteur allumé s’infiltrent en tremblements infimes en soi et disparaissent avec le bruit évaporé en point de fuite. Compter sur ce qui Continuer la lecture#anthologie #07 | formes