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Ce n’est pas parce qu’il fait nuit que tout est noir, pourtant la peur aime l’obscurité. Elle rôde la nuit minuscule tête d’épingle qui s’insinue partout grossit grossit pousse repousse les limites de ce qui pense raisonne, elle rampe mord le ventre le tord le lacère le déchire, elle arrache le cœur le déchiquette le mâche le recrache, elle serre Continuer la lecture#boost #03 | Christine Jeanney, la peur en l’autre (& Yoko Ono)
Porte 1 - Ancienne dont on a oublié l’aspect ouverte sur une pièce aux murs tapissés de fleurs fanées devant lequel se tient une femme triste un nourrisson dans les bras. Porte 2 Rouge satinée avec oeilleton central s’aider de la clé pour entrer dans une pièce inondée de lumière au sol recouvert d’un Tapiflex bleu que les enfants arpentent en Continuer la lecture#boost #02 # | Becket, portes
st 1 La terre de mes ancêtresLa terre verte reflète l’arbre. La terre grise les nuages. La terre bleue des bouts de ciel. Elle est comme ça la terre de mes ancêtres : verte, grise ou bleue, avec des pépites de roche ocre, rouge ou noire incrustées dans sa matière. C’est une terre dense qui se souvient de tout. Elle Continuer la lecture#boost #01 | Tarkos, quatre strates de la terre
Latitude. 63.868348. Longitude. -22.675337Entre deux massifs de roches, un creux tapissé de sable noir. Deux bouts du monde se font face. Deux d’un coup ! Entre les deux ce quelque chose qui ne se nomme pas, un non-monde en forme de lit de rivière sans eau où pas un ciel ne se reflète. Bien sûr le bleu existe quelque part mais on ne Continuer la lecture#boost #00 I Bailly, rue du bout du monde
17h57, 7 décembre, le plafonnier de la cuisine s’allume, escalier 3, sixième étage, porte gauche, un homme ouvre la fenêtre, se penche, secoue une main menaçante vers le bac à sable situé au pied de l’immeuble où quelques enfants font rouler des billes sous le halo d’un lampadaire, aussitôt un petit garçon se relève d’un bond, secoue le sable de Continuer la lecture#LVME #01 | 7 décembre
Ceci n’est pas un livre, c’est un chaos, ça part dans tous les sens. Ça s’écrit en «elle », en « je », en « tu », jamais en « il ». C’est un choix, une constance, aucun narrateur masculin, des personnages oui, mais c’est toujours « elle » qui raconte. Même si bien sûr elle est multiple. Il faut Continuer la lecture#anthologie #40 I Tout est chaos
Je vois le stylo, je souris. Je souris, je le veux. Je veux acheter ce stylo. Je le prends, il pèse son poids même si je sais qu’un stylo moulé dans de la résine en forme de Sainte Vierge, mains jointes, habits violet et blanc, tête penchée, voile clair et auréole dorée n’est pas fait pour écrire au quotidien. Je Continuer la lecture#anthologie #03 | Le stylo
Qui se lance ? Moi ! il faut qu’elle se lance sinon elle va s’enfuir ou mourir ou les deux à la fois, elle se lève, avance sur la scène, semelles de plomb. L’homme lui tend une assiette blanche en porcelaine, il dit Ceci n’est pas une assiette, elle déglutit, hoche la tête, prend l’assiette dans la main gauche, la Continuer la lecture#anthologie #36 | fracas de lune
Je vis du haut de la terrasse en marbre noir l’aube se lever sur la crête dentelée qui finissait en falaise et plongeait dans la mer. C’était à Corfou, cette Île grecque si belle, à l’influence vénitienne, une île parsemée de Bougainvilliers en fleurs. Les premières cigales s’étaient mises à chanter, la chaleur devenait écrasante, le long de la crête aux rares Continuer la lecture#anthologie #37 | elle est où la mer ?
1.cité des années 60, vue panoramique sur l’immeuble aux multiples fenêtres bâti sur les coteaux de la Seine / Zoom avant sur une fenêtre en particulier : escalier 12, 7ème étage / minuscule silhouette immobile derrière la vitre nez collé au carreau Elle lève la tête, elle sait retrouver sa fenêtre parmi toutes celles du bâtiment. C’est la fenêtre de Continuer la lecture#anthologie #35 | mes chambres à l’Est