« chroniques» | le cycle été 2026, 10ème anniv
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Comme je l’ai dit Camille distingue une vieille femme au corps pâle, les cheveux blancs relevés en chignon. Au petit matin, le vent léger l’avait appelée à la table du jardin d’hiver. Elle avait chassé du revers de la main quelques feuilles tombées sur l’assise de la chaise en fer forgée et s’y était installée, son châle de laine parme Continuer la lecture#été2023 #03 | par la fenêtre
Le soleil est flamboyant et se perd derrière la farandole des ormes. Camille découvre habituellement les villes à la couleur feutrée de la nuit. Ce jour de printemps, elle arrivera avant que le ciel ne s’étoile, apercevra les terrasses qui ne se dévoilent qu’aux voyageurs, le linge chamarré séchant au vent.Lorsque le contrôleur annonce l’arrivée en gare, elle a déjà Continuer la lecture#été2023 #02bis | prélude
Elle marche sans bruit sur un carrelage ancien qu’elle distingue à peine.Ses bras se lèvent et s’abaissent, imitant le vol d’un oiseau.Sur les murs, des tableaux ont laissé leur trace sur la tapisserie jaunie par les années. Ont-ils été volés ? Vendus ? Peintures ou portraits de famille ?Sur sa gauche, une porte est entrouverte.Un rai de lumière se faufile entre les planches Continuer la lecture#été2023 #02 | 113 rue Marius Lacroix
un mot un mot une feuille des mots un chemin une musique leurs sonorités les assembler ils portent le sens le chemin devient envolée en oublier le verbe grappiller noter relancer un mot un autre mot s’esquisse le propos le dessin du texte ses ombres et ses vides une rivière sans savoir où aller et c’est ça qui anime les Continuer la lectureété2023 #01bis | une feuille de mots
Je pars quelques jours à « la maison de la mer ». Je pars seule avec cahiers, carnets, feuilles noircies et stylos de multiples couleurs. Je libère l’arrivée d’eau, je remets l’électricité. Rituel et Prélude. Je laisse la lenteur s’emparer du corps et de l’esprit. Pas immédiatement. Le quotidien se bat encore quelques heures. J’hume l’horizon bleu, je m’enivre de marche, de Continuer la lecture#été2023 #01 | Mon château ambulant
C’était lors d’un temps suspendu. À la saison des cerisiers en fleurs, de l’atmosphère blanche et du ralentissement du monde. Le moment silencieux d’un voyage immobile. Une escapade vers une campagne d’antan, une certaine évasion. Il était dans la bibliothèque depuis tant d’années. Je l’avais peut-être feuilleté, peut-être lu en classe. Je n’en avais aucun souvenir. Pourquoi l’ai-je ouvert ? Recommandé Continuer la lecture#été2023 #00 | Parcourir les chemins
Le sentiment de l’eau, du balancement des vagues, de l’écume éclaboussant le visage, le sentiment de l’immersion et de l’iode, de la caresse du varech, l’appréhension de ce que l’on ne voit pas, de ce que l’on imagine sous les pieds, sous le corps, en nageant, en flottant, en levant les yeux vers le ciel, ressentant l’infini et l’attraction des Continuer la lecturede l’eau
Le carnet de l’atelier 40 jours La suite après les 40 jours # prologue | une phrase par jourmots inconnus, définitions,dates, heures, et minutes,journal du temps,intime souvent,des idées de lecture,tiens ! une recette !des essais, des explorations,des portraits,de celle qui a trébuché, celui qui a fredonné,des phrases entendues, d’autres inventées,des pensées qui dérangent,des pensées qui frissonnent,de spirales en dos collés,du ligné, du petit Continuer la lectureUne phrase par jour | Fabienne Savarit
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`Le soleil allonge sa silhouette sur l’asphalte morcelé.Elle marche au centre de la rue devenue impasse,Se heurte au portail anthracite surmonté de barbelés.Accès interdità toute personneNon autoriséeAu-delà une usine, des ateliers à l’usage indéterminé.Protectionobligatoirede la vueSurveillancevidéoUne maison basse à la façade blanchie s’y est perdue,Un vestige du siècle passé, sa cheminée pointée vers le ciel.EteignezVotre cigaretteS.V.PSite sous vidéoprotectionElle l’observe. Est-ce Continuer la lecture#photofictions #09 | cinq rue de l’île de Ré