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Revenons au livre qui attend. Depuis des siècles il attend d’être lu, et toujours, notre personnage se trouve des excuses. Il ne lit plus grand-chose. Moi qui pensais en faire un homme de lettres, je suis déçu. Que lit-on, aujourd’hui ? On rêve de grand auteurs. On s’extasie sur des noms qu’on ne connait que de nom. On partage des Continuer la lecture#été2023 #11bis | La Haine des livres
Il y a l’épuisement extrême. Un état de fatigue jamais éprouvé avant ce jour qui me tordait comme si j’avais été dépossédé d’un truc ce quelque chose tellement évident sans quoi le foutu espoir n’était plus possible. Ca s’était dégonflé. Les projets d’avenir. Plus aussi intuitif que jadis. Je me souviens encore de quand encore naïvement sur la plage je Continuer la lecture#été2023 #12 | L’Homme qui court
Abordons maintenant la sortie définitive de notre personnage. Il s’était décidé, guidé par quelque chose, il ne savait pas trop quoi, à sortir de chez lui. Sortir, pour aller où ? Il l’ignorait. Il se souvenait de ce prof de français, maigre comme une branche desséchée, qui souriait grassement, et il avait bien envie d’aller voir, du côté de son Continuer la lecture#été2023 #11 | De la sortie définitive du personnage
Il fait des cicatrices aux murs. Il dort. Il tremble. Il s’agite. Il s’enfonce dans le ventre des lames. Crève. Meurt. Eclate. Se réveille. A nouveau, se tranche les veines. A nouveau, fait des cicatrices aux murs. Il se débat. Dort. Se réveille. On voudrait le contenir. Sois convenable, on lui dit. Il se débat. Les gens te regardent, on Continuer la lecture#été2023 #10 | Scarifications / Homicides
Tu es revenu dans cette école en ruines que tu as connue, dont tu ne reconnais pas grand-chose. Tu parcours ses couloirs. Tu cherches. Le grincement du parquet. Le clocher sur le toit. Les pupitres-bancs en bois. Les tableaux noirs salis par la craie. Les encriers. Tout est poussiéreux. Cassé. Tu cherches dans ce lieu abandonné quelque chose, de vieilles Continuer la lecture#été2023 #09bis | Le tintement du vieux clocher sur le toit de l’école
« – Je me suis réveillé, troublé. Il y avait ces regards. – Toujours les regards. – Même quand je dors. – Ils veillent. – On les habille, on leur donne forme. On pense les mettre à distance. – Ils sont quand même là. – On prend un masque. – Ca ne cache rien. – Je croyais pouvoir les supporter. Continuer la lecture#été2023 #09 | Face à face
La main se pose sur le livre railleur. La main porte le livre. L’ouvre. Le livre est plein de jugements derrière ses grosses lunettes. Un bon millier de pages. 1764 pages, précisément. Il va à la page 1454. Il lit, De la bouillie, avait dit le docteur, par cuillers à —. Par « cuillers » ? « Cuillers » ? Quelle drôle Continuer la lecture#été2023 #08bis | La Douleur
Recouvert de poussière. Sale, rayé, fissuré. Fatigué. Plein de creux, de bosses. Des trucs sont passés dessus, violemment. Il n’est plus si neuf. Il a des cicatrices. J’ai l’impression que c’est hier qu’il a été acheté. C’était durant mes années de lycée. Il me semble bien. Que ce soit avant, ça m’étonnerait, ma maladie d’acheter des livres, non seulement un Continuer la lecture#été2023 #08 | Tout sur les tortues
De ces odeurs je n’ai pas parlé. Son odeur à lui. Son odeur à elle. Toutes les autres. Odeur brûlée incendie d’un monde fatigué qui le lacérait le laissait démuni. Où était-il ? Elle l’attendait. Elle le cherchait partout dans la maison. Son odeur à elle était sucrée. C’était l’odeur du pain d’épices. Celle du miel. Des hortensias que souvent Continuer la lecture#été2021 #07bis | Bras
Photo : Jad Seif / Collection personnelle Elle l’attend — devant la fenêtre — dans ce monde en noir et blanc où rien ne se démarque — elle attend — pattes antérieures en avant — allongée — les pattes postérieures de travers — et elle a dans la posture quelque chose de la reine d’Égypte tyrannique qui nonchalamment exige qu’on Continuer la lecture#été2023 #07 | Fenêtre sur le monde