le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Rivage — laisse de la mer — fouillis de nature et d’artefacts — délaisse de la vie — corps à la dérive — bois enchevêtrés de mailles et de nylon — vestiges des possidonies arrachées — capsules — bouteilles hors la mer — plastiques or du monde — souillures — rouillures — tas — ramassis — amoncellements — montagnes que la Continuer la lecture#L5 | Importance des petits traits
Ni silence, ni parole. L’impossible expression paralyse tout, mobilise tout, fige le monde. Pas un vertige — pas une absence — le souffle qui ne sert plus à rien — la volonté impuissante — des soubresauts à l’oreille encore — langue, bouche et muscles qui cherchent en vain, impuissants, stériles, devenus inutiles — l’œil face à soi qui exclut — Continuer la lecture#P5 | Extraits des archives déclassifiées de la clinique du Docteur Pezner
Dans la question informulée, dans la réponse inaudible, toujours, sans cesse, omniprésent…Voilà…Voilà,quoi… Voir rien… Là nulle part…Quoi on ne sait pas… Voilà…Voilà,quoi… Ponctuation, chute, conclusion, résumé de ce que l’on a rien dit, pas réussi à dire, rien à dire,à dire rien… Voilà… Langage sans élément, éléments de non-gage…Voilà quoi… Verbe sans chair qui inonde tout, noie les poissons dans le marécage des mots vides des Continuer la lecture#P4| Voilà, voilà quoi…
Il est nécessaire de garder à l’esprit que la génération à laquelle appartient l’auteur d’une liste est un facteur déterminant pour le contenu même de cette liste. Il n’est donc pas obligatoire de jeter l’auteur d’une liste avec les rayons de sa vieille bibliothèque. De Daudet : des petites choses qui parlent, lues en cachette en pensionnat De Leblanc : inventeur d’un Continuer la lecture#L4 | Sans parler de Tintin, de Pif le chien et de Blek le Roc
La vague a l’arrêt, laisse de la mer figée, là, à mes pieds, le temps n’est plus à l’œuvre et les galets ne chantent plus. Ma peau encore humide, encore salée. La mer s’est figée, mais les gouttes d’elle se parlent. Le sel demeure intact, mais des cristaux murmurent entre eux. La plage de galet ne chante plus au rythme Continuer la lecture#L3 | Heureux comme un galet en pleine tendresse
Cher(e)s ami(e)s, dérogeant aux saines habitudes que nous respectons dans nos ateliers de ne pas aborder des questions personnelles d’ordre privé, je me permets de vous alerter au sujet des courriels inquiétants concernant notre amie commune et que, selon mes informations, nous avons tous reçus ces derniers jours. Comme vous j’ai cru d’abord qu’il s’agissait d’une escroquerie venue d’un de Continuer la lecture#P3 | Brouteur 419
Aux antipodes de l’île, des archipels, des chapelets d’îles et d’île en île un amer, un repère comme une terre émergée fiable, constante, pourtant disparue. Mort, le grand-père typographe dont il ne reste que les outils dans la boite marquée de ses initiales : taquoir, lignomètre, galée, typomètre pliant, typomètre, composteur en bois, composteur à vis, composteur à levier, le Continuer la lecture#P2 | La tortue et le typomètre
Toucher cette rive là, est-ce cela arriver ? Ce que tout le monde ignore longtemps c’est qu’il y a des mers dont les terres émergées ne tolèrent pas la destruction du décrire. Peinte par les plus grands, racontée par d’illustres anciens, promue, refaçonnée, dépeinte et repeinte par ceux qui en vivent ou la découvrent ou se noient à vouloir la rejoindre, Continuer la lecture#L2 | Nomen nudum
Arriver, sans parvenir jamais. Des années que cela y ressemble tant le lieu enferme et se tient à distance, échappe aux efforts à comprendre. Ce n’est pas un lieu sans lieu, pas une utopie. Une destination certes, à condition d’avoir une tête à itinéraires. Un rêve d’ailleurs, sans doute, à condition d’avoir la tête dans les nuages. Mais arriver là Continuer la lecture#L1 | Au terme de rien
Dans la nuit des Antipodes où vocalise l’endémique gecko. Entre le jour et la nuit de la forêt primaire où des herbes fumées font tout revoir des gestes passés devenus étranges. Dans le dortoir du petit séminaire où lire caché sous les draps n’exige pas de confessions. Dans la chambre sordide d’un hôtel de la porte du sud où tout, Continuer la lecture#P1 | Tout à vrac