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Les transgressions de tes métalepses ne sont pas toutes à mon goût. Je peux te le dire avec franchise avec les phrases courtes que tu n’écriras jamais, acharné que tu es à construire ton ethos. Il y a celles qui me plaisent. Celles où tu choisis ta mort. Celles qui font espérer un héritage à ta cousine. Celles qui trompent les Continuer la lecture#été2023 #10bis | Metalepsis
Il se racle la gorge. Il crache par terre. Il foule au pieds les morceaux d’étoupe qui jonchent le sol. Il regarde vers la fenêtre. Il mange un nuage. Il boit le goudron. Il cherche une issue. Il se dirige vers la porte. Il l’ouvre. Il fuit cet atelier où une vieille barque occupe tout l’espace. Il est libre. Il Continuer la lecture#été2023 #10 | ivre
Si –comme il l’écrivait récemment encore– les trous de sa barque se ressemblaient tous, il ne comprit jamais pourquoi, ni comment certaines fissures de ses bois empêchaient tout colmatage, comme si ces plaies du temps l’enlevaient du présent, annulant étoupe et goudron. Pourquoi cette déchirure dans la coque a l’odeur humide d’une cave obscure, d’un sol de terre battue ? Continuer la lecture#été2023 #09bis | magma
Un lieu ouvert, entre trois murs, où le vent fol vient tournoyer, où les idées surprendre, où la chienne me rejoint, où l’eau murmure encore, où passent des libellules, le jour, des pipistrelles, la nuit. Un lieu sans nom, un non-lieu, qui protège des regards et des lumières, laisse arriver la nuit, voir les étoiles, entendre le hibou petit-duc. Un Continuer la lecture#été2023 #09 | sur une île, fou le vent
Des années que le vieil homme choisissait avec soins les morceaux d’étoupe — des années qu’il chauffait patiemment le goudron de pin — des années qu’il s’efforçait à coups de maillet à rendre étanches les interstices du pointu sur lequel jamais il ne prendrait la mer — cette barque était son rêve — les fissures de ses bois, les points Continuer la lecture#été2023 #08bis | calfater
Œuvre monumentale — vingt-et-un mètres carrés de couleurs et de musique — dernière toile avant le vide — à moins de deux mètres d’elle, on peut s’imaginer chef de l’orchestre — se voir-entendre diriger, déchiffrer les clartés d’une partition où les traits seuls font signes — voir ailleurs aussi — parce que dans la tête, les mots d’un autre peintre Continuer la lecture#été2023 #08 | le trait qui nous regarde
Le plus simple des alcools — toxique, ils disent — une odeur douce et sucrée, ils disent — bien plus subtile que l’odeur de l’alcool éthylique, ils disent — la poudre brun rouge, pourpre de la fleur qui ne fane pas, s’y dissout avec légèreté dans les fluides de conservation — une odeur douce et sucrée — esprit de bois Continuer la lecture#été2023 #07bis | esprit de bois
Être seul à table ne l’empêche pas de manger et de manger ce qu’il aime et dont il garde souvenir depuis qu’il n’a plus goût à rien. Être seul sur la table est par contre une image qui le traverse parfois sans l’effrayer ni le rassurer, une image comme une rencontre fortuite parce que la table est en acier inoxydable. Continuer la lecture#été2023 #07 | préparation(s)
Mâcher des signes d’écriture ? Non, merci. Les charrier, les cracher, fussent-ils en nombre ? Non, sans façon. Sur la façade ouest de ma cuisine il fait 32° Celsius sous abri depuis plus de douze heures. Je suis un vieux mammifère et les idoles de ma génération tombent comme des mouches. Deux dans les seuls trois derniers jours. Et je Continuer la lecture#été2023 #06bis | 4 tiret 1 tiret 9
Parce que, entre nous, aujourd’hui, il doit être question d’argent, il m’est impossible de ne pas saisir cette occasion d’en appeler à votre généreuse solidarité. Il s’agit de soutenir financièrement un ambitieux projet : une action juridique internationale visant à obtenir de la communauté européenne réparations des crimes et préjudices infligés aux peuples amérindiens depuis 1492. Toutes et tous, nous Continuer la lecture#été2023 #06 | ce texte ne rend pas la monnaie