le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Un champ, plat, un no-man’s-land. Un peu d’herbe pousse. Débris éparpillés de ferraille. Terre dure, pilée, battue. Des éclats d’os. Et le ciel : très bleu. Un wagon, vide, sièges, accoudoirs, une barre pour se tenir debout. Les poubelles ont été vidées, les sièges nettoyés, un tag sur une vitre, à moitié effacé. Le plateau, paisible, trois fauteuils roses, un bouquet Continuer la lecture#40 jours #25 | traces
L’homme se souvient. Il est debout au milieu de la foule. C’est une ville d’Amérique. Il est debout et ils passent. Il est debout et personne ne le voit. L’homme est un fantôme. Voilà ce qu’il se dit : je suis un fantôme. Ils passent et ils ne voient pas l’homme, ils passent et ils voient des corps en miniature qui Continuer la lecture#40 jours #24 | ils passent
L’enfant a un rêve, un autre rêve que celui de l’Amérique, il a le rêve de marcher tout droit, de partir – dans tous les rêves qu’il a, l’enfant, il y a partir – et d’aller le plus loin possible, comme ça, en marchant tout droit, il rêve, l’enfant d’aller en Amérique en marchant tout droit. Il a tiré un Continuer la lecture#40 jours #23 | tout droit vers l’Amérique
Midi dix à l’horloge de l’usine : les tatoueurs sont assis sur un vieux siège de voiture défoncé, ils boivent des bières, attendent d’improbables clients. Midi dix à l’horloge de l’usine : photo de la fanfare, on tient à peine tous sur les escaliers, casquette bien droite, cravate serrée, sourire de circonstance. Midi dix à l’horloge de l’usine : la muette balaie les Continuer la lecture#40jours #22 | midi dix à l’horloge de l’usine
L’enfant s’ennuie. Même sur le chemin de l’école, surtout sur le chemin de l’école, il s’ennuie, l’enfant, alors il cherche des trucs à faire, pour s’occuper, et il les note dans un petit carnet (celui-là, il ne laissera pas dans la grange, quand il sera parti en Amérique, il le gardera toujours sur lui, et il refera les mêmes trucs, Continuer la lecture#40jours #21 | jeux d’enfant
L’or le ruisseau donne le tamis donne sable remue donne capsule ressort verre carton donne rêver demain l’enfant donne distribue l’or jette l’or donne l’argent l’enfant le rêve dort l’enfant or elle à côté pas dort elle les yeux donne d’or elle l’enfant matin donne bonjour toi donne hello donne cowboy elle parle donne ouvre l’œil il donne l’enfant donne Continuer la lecture#40 jours #20 | or donne
L’homme se souvient. Il se faufile dans une ruelle étroite, montre la lettre à un type qui le laisse passer puis entre dans la salle. Un second type lui désigne une chaise où s’asseoir : attendez. Il attend. Ça ressemble à une arrière-salle de restaurant, mais sans fenêtres, un lieu clos avec des tables, des chaises, des murs jaunis par la Continuer la lecture#40 jours #19 | ils attendent
L’enfant revient de l’école. C’est écrit école primaire garçons mais dans son école il y a aussi des filles, ce n’est pas la même école, il a fallu prendre le bus, mais depuis l’école d’ici, on rentre à pied. Il ne faut pas donner à manger aux poissons rouges, il ne faut pas non plus les attraper, il ne faut Continuer la lecture#40 jours #18 | retour d’école
Elle tient la brosse dans ses mains gantées. Des gants de vaisselle, jaunes. Les boilles d’abord puis la brouette. Ne pas toucher le produit avec la peau, ne pas s’ébouillanter. Elle frotte puis elle rince, les couvercles aussi. Elle est pliée en deux. Le bras qui frotte est plus musclé que celui qui tient. La brouette, les boilles, les couvercles Continuer la lecture#40 jours #17 | gestes d’elle
Ce qu’il voudrait, l’enfant, c’est écrire mais pas écrire ici dans cette grange, pas écrire assis par terre dans un cahier, ce qu’il voudrait, c’est écrire en Amérique. Dans le livre d’Amérique, il y a des écrivains, il a noté des noms, Walt Whitman, c’est un vieux avec une longue barbe et c’est à New York qu’il écrit, et l’enfant Continuer la lecture#40 jours #16 | écrire en Amérique