autobiographies #08 | bribes entre deux (1/3)

la petite fenêtre à la peinture blanche écaillée vertigineusement perchée ; les fleurs du mal ; le fil où deux pinces à linge décolorées jouent les équilibristes ;  les toits en zinc à perte de vue ; le monde à vol d’oiseau ; Irma la douce ; au printemps, un bouquet de jonquilles jaunes, éclat de soleil posé au bord du gris ; le long de l’un des quatre murs, lit bleu et coussins multicolores ; l’ombre d’un nuage ; sur le même mur, au-dessus du lit, une longue étagère, le poids des livres qui s’empilent vers le plafond ; le parapluie grand ouvert qui tient à peine sur le lino entre la douche, le lit bleu et le meuble sous l’évier ; le petit bureau encombré tout contre la fenêtre de sorte que le regard peut attraper un bout de ciel ; le nokia bleu turquoise ; écoutez…des anges passent ; le carré de douche, carré dans le carré ; les conversations à bâtons rompues de la Butte aux Cailles au Trocadéro ; l’évier-lavabo ; l’odeur de l’été ; le miroir au-dessus où enfoncer le regard de quoi faire exister deux fois la petite pièce ; le chauffe-eau ; la table pliante rangée entre la douche et l’évier ; l’armoire à gauche de la porte d’entrée ; un rayon de soleil en diagonale sur le mur ; la tête dans le rectangle de ciel ; la fatigue du métro du RER déposée là sur le lit bleu ; là-bas si j’y suis ; le linoleum taché ; les dessins bruns que trace l’humidité sur le plafond pentu à fleur de ciel ; l’assiette dans l’évier ; Frank Sinatra ; la cafetière à l’italienne qui bruit ; la vaisselle qui sèche à côté de la brosse à dent ; le ronronnement du petit frigo blanc ; les boites de thé ; les après-midis allongés sur le lit dans le soleil à écouter là-bas si j’y suis à portée d’autres vies