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La béquille a deux couleurs, gris pour la tige et bleu pour l’appui et sa poignée. Félicité l’a calé contre la porte en bois de la cuisine. Nous la trouvons tout au long de la journée dans toutes les pièces de la maison. Dans la nuit, puisque je ne dors plus, alors que j’étais dans la cuisine, elle est tombée, Continuer la lecture#été2023 #08 | L’effondrement intérieur
Paris. Ça a été, jusque là, le texte le plus « artificiel », qui participait du pari, un pari forcé pour avancer sinon point de texte, je crois. Il est possible cependant que je doive trouver le moyen de retourner en arrière, que le pari soit perdu. Ça n’était pas tout à fait confortable. J’y procédais à une nomination qui m’a parue Continuer la lecture#été2023 #01 | de l’invention de l’auteur
Elle se lève, trébuche dans sa longue robe et s’approche de l’étagère située en face du fauteuil vert. Juste en-dessous de l’étagère, sur une petite table ronde se trouve une multitude de petits Schtroumpfs qui regardent vers la mappemonde au-dessus d’eux et semblent rêver qu’on les emmène quelque part. Son visage rayonne, elle adore les faire vivre en leur donnant Continuer la lecture#été2023 #08 | Dépliage
Je n’ai pas assez parlé de cette odeur qui m’est un jour venue et qui ne m’a plus jamais quitté. Une odeur évanescente, pure, insaisissable, immobile que je retrouve aujourd’hui sur le rebord de la fenêtre exactement comme s’il s’agissait d’un rendez-vous manqué. Une odeur sans nulle autre pareille qui, telle une fidèle amie, vient prendre de mes nouvelles et Continuer la lecture#été2023 #07bis | Une odeur
Elle est dans la cuisine. Sa cuisine. Elle fait des pâtes. Et quand les pâtes sont prêtes. Elle en sort quelques unes de l’eau. Qu’elle dispose dans un plat et qu’elle sert à table. Et les autres, pour les garder au chaud. Elle les laisse dans l’eau. Mais souvent. Elle les oublie. Et personne ne vient les chercher. Plus tard. Continuer la lecture#été2023 #07 l elle qui n’a pas de corps
1. Dans la nuit de samedi à dimanche, un ballon gonflé à l’hélium s’est échappé des mains d’un enfant. Il parcourt la nuit. 2. Dans la nuit de samedi à dimanche, on sait que les canapés ne sont jamais assez confortables devant le divertissement à la télé et que les mobylettes qui vont au bal sont des guêpes qui traversent Continuer la lecture#été2023 #04 bis | Les solitudes
La pellicule de votre vie brûle. Je suis là pour inhaler ses vapeurs de celluloïd. Sur votre coiffeuse, le coffret Guerlain — l’écrin de Jicky. Sa composition a changé tant et tant de fois mais l’essentiel demeure : Jicky est le premier parfum abstrait, le premier qui s’affranchit de la Cologne et du soliflore. Jicky, 1889. 20 ans avant votre naissance, Continuer la lecture#été2023 #08 | Jicky 81
Bien des éléments de la topographie des lieux et de la géographie de la maison m’échappent à ce moment précis où je la vois assise. Je ne sais pas encore situer les pièces sur un plan. Je ne sais pas estimer la surface de la cuisine ni dire combien de pas il faudrait pour la traverser. Je ne sais pas Continuer la lecture#été2023 #08 | matière bois sombre