le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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L’auteur de ces lignes chercherait à habiter le monde. Il ne dormirait pas deux nuits de suite au même endroit, il irait moitié cheminant, moitié assis, continuant à écrire, usant de tout moyen pour arriver plus loin. Il verrait la terre en ligne droite, jusqu’au prochain tournant, il aurait du mal à envisager la globalité, il sauterait volontiers d’un point Continuer la lecture#anthologie #40 | Hypothèses
Cela aurait dû être un dimanche comme les autres, un dimanche comme tous les dimanches, comme elle croyait qu’ils seraient tous, un dimanche qui se confondrait avec tous les autres dans sa mémoire : les visages apparus à la fenêtre, la phrase rituelle, je vous jette les clefs, la serviette incongrue qui tombe sur le goudron, là où pissent les chiens, roulent les voitures, crachent les jeunes et les vieux, trainent des mégots, l’escalier, la deuxième phrase rituelle, Continuer la lecture#anthologie #38 | un dimanche pas ordinaire
Je m’appelais Jojo Paris. Personne ne connaissait ma véritable identité ici. Je suis né à Singapour, que j’ai quittée à seize ans pour suivre un homme d’affaires à Shanghai, en Chine. Victor, c’était son nom, était fou de moi. Le soir, sur le perron de sa somptueuse villa de la Concession, il me demandait de revêtir un Qipao et de Continuer la lecture#anthologie #31 | qui se souvient de JojoParis ?
Elle regarde le jardin debout devant la baie vitrée, ses mains serrées contre ses côtes.J’ai fait à manger, ils ont tout avalé, pas un mot, pas un remerciement, comme d’hab’ Repas de famille, tu parles… Qu’est-ce qu’elle nous ennuie avec sa dépression. Faudrait qu’elle consulte ! Entre deux bouchées — qu’est-ce qu’elle fait comme bruit en mâchant — Mélanie s’est encore Continuer la lecture#anthologie #34 #35 | Je ne sais plus qui je suis
Je vis un homme mendier entre les voitures arrêtées au feu rouge, sur une grande place carrée de Madrid, au pied du musée archéologique. Cet homme n’avait pas de bras. Sur son torse nu pendait une boîte de conserve qui lui servait de sébile et qu’il balançait lamentablement par des mouvements de tout son corps, et les conducteurs, quand le Continuer la lecture#anthologie #37 | Je vis (du verbe voir)
Je vis une femme adulte ne pas oser soulever la couverture d’un lit, ayant peur d’une bosse sous une couverture. Je vis une vieille femme soulever la couverture, sans la moindre crainte, et attraper une poupée qui était là, dans le lit. Continuer la lecture#anthologie #37 | ascenseur
-You can’t lose time since you can’t have it…, dis-je dans un éclair de lucidité. -…You can make Time. Me répondit-elle en m’ouvrant grand les écoutilles du dedans. 05/08/2024 Je date toujours tout. Mon journal des rêves, les rencontres avec des clients « spéciaux » dans un endroit « spécial » dans lequel je joue à la serveuse non-professionnelle un peu « spéciale », chaque jour Continuer la lectureTime and Space
Premier registre : Qui en serait l’auteur ? Un jour, Il a récupéré le bureau d’enfance du père. C’est une table modeste maculée de taches d’encre. Son grand-père a refait l’un des pieds dans un bois plus clair et un peu tordu. Il est bas. Ses genoux cognent contre le tiroir. C’est désagréable et la plupart du temps il a Continuer la lecture#anthologie #40 | Ces gens-là
1.Une femme écrit toute sa vie. Elle écrit pour un oui pour un non disent les autres. Pour quoi faire ? Et la valeur de tout ça ? Elle range ce qu’elle écrit. Ce qu’elle écrit dérange. Prend de la place. Dans une malle, au lieu des tiroirs d’Emily. Dans le ventre de l’ordinateur, prend moins de place. Plus facile à effacer. Continuer la lecture#anthologie #40 | quatre: une dernière fois