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C’est déjà la fin de soirée lorsque, dos à l’étang communal, je vois la route de champs serpenter jusqu’aux premières maisons éclairées. Des voitures et quelques poids lourds passent à une longueur de champ à ma droite sur la route départementale. Les phares effacent un instant l’ombre des maisons. Des moteurs presque silencieux. J’entends le souffle de leur passage dans Continuer la lecturearts de la fiction #01 | allongé dans le talus
Comme fleurs pour une amie Les roses que je lui avais offertes étaient noires, comme la robe de la petite fille. Cette petite fille en noir qui s’appelle Rose. Les roses de Rose, je les aurais voulues moins noires, mais la robe était noire et le cœur avec. Et le cœur des petites aussi. Et le cœur de l’amie. Les Continuer la lecture#chroniques #09 #10 | Comme fleurs
J’entre dans la cuisine à l’aube. C’est la nuit encore. Sous mes pieds nus je sens la poussière de sable des carreaux; mes ongles qui ont poussé frottent le sol; on dirait des griffes. Le réfrigérateur ne fait aucun bruit, son silence m’inquiète. Je cherche l’interrupteur, là où le mur pèle et laisse la pulpe des doigts blanches. J’appuie. Un Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | un pain de limace
Je suis dans le train ; près d’une fenêtre, là où j’aime bien être si possible. Je regarde le ciel, traversé par une diagonale à la fois mauve, orange, pourpre, comme une blessure en cours de cicatrisation. Le verre est un peu voilé, sans doute sali par les poussières que soulèvent les rails et les villes : elles finissent toujours par coller. Continuer la lecture# arts de la fiction # 01 | rêve du train
Je suis à Corbera c’est le soir. Dans l’appartement Il n’y a plus que quatre habitants mais je ne sais pas vraiment combien nous sommes. Voici le buffet en châtaignier qui mange le mur. Dans les serrures de ses petites portes pendent des clés dorées dont je fais tourner les anneaux entre mes doigts. Une odeur de cire et de Continuer la lecturearts de la fiction #01 | je suis à Corbera
Je suis sur une place à l’endroit où la rue du Château, la rue de l’Eglise et la rue du Docteur Jones se rejoignent. Je consulte ma montre. Il est tôt. À ma gauche la mairie, un bâtiment moderne au toit plat avec un rez-de-chaussée vitré. C’est l’automne. Les platanes de la rue du Château qui mène à la gare roussissent. Le ciel Continuer la lecturearts de la fiction #01 I Je suis sur une place
sont des temps sans promesses ni certitudes,sont des temps où ça pulse fort autour de soi — par exemple à regarder les étoiles, ou quand le père meurt, son corps inerte sur lit de glace pour les heures qu’il lui reste avant de s’en retourner vers la terre, avant de devenir poudre dans la terre, sont des temps où ça Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | comme la vie me vient
Voyage dans une carte — une carte qui est un territoire — qui est le territoire — il n’y en a pas d’autre — une carte à l’échelle 1 :1 — mais je sais que c’est une carte. Je suis les routes qui y sont dessinées. Vers l’ouest. Traversée de la zone, des arbustes, hauts peut-être d’un à deux mètres, plantés Continuer la lecturearts de la fiction #01 | vague
Aller vers Le chemin pour aller vers. Pareillement à la statue près de la petite fontaine. Les deux bras tendus vers. Blanche, la statue. Non pas de marbre. Mais de chair sculptée. Qui donc supplies-tu ainsi ? Les deux bras, à genoux. Non pas pour inspirer de la pitié. Mais pour se donner totalement. S’il y avait un geste à Continuer la lecture#chroniques #09 #10 l Serait-ce déjà la fin?
Je suis dans une grotte ; il fait nuit. Une lumière phosphorescente irradie sur les concrétions, sans que j’en puisse déterminer la source. Des chandelles de roche montent du sol, des conques s’ouvrent ; toutes sortes d’organismes semblent suspendus, figés dans une matière cireuse, tenant à un fil de calcaire. Sur un fond ocre et beige, le rouge de l’hématite Continuer la lecturearts de la fiction #01 | terre-entrailles