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J’entre de nuit dans ma ville sur pilotis. C’est une ville étagée posée sur marécage, comme une pièce montée attend sur une table de banquet. La nappe est un feuillage tordu de branches et des tiges montent de l’eau, vertes sur vert, et même le noir est vert, il n’y a pas d’espace qui ne soit pas rempli de veines Continuer la lecture#arts de la fiction #6 | finir par les sons nocturnes
France Culture – Les Pieds sur terre du 28/10/2026 – Reading in Gaza « C’est au théâtre que, à partir du manque, on donne tout à voir » Savannah bay, c’est toi -film de Michelle Porte, INA, 1984. DISPOSITIF Regarder alternativement des images projetées sur un mur à gauche et, au même moment, sur un mur à droite. Des voix s’entremêlent à Continuer la lecture# 06 arts de la fiction # Indices pour un récit
Depuis de longues minutes, elle fait les cent pas sur un quai quasiment désert. Elle tente de calmer son angoisse devant la nuit qui vient. Ses talons claquent sur le béton, ils la désignent « femme-au-milieu-de-la-nuit-s’agaçant-d’-un-train-qui-ne-vient-pas ». Elle troue le silence insupportable de l’attente et s’insupporte de son manque de nonchalance, de son incapacité à se couler dans le moule de la résignation. Continuer la lecture#02 | arts de la fiction | Tant pis pour le bruit des talons
Ça se passe une après-midi dans la montagne. Dans un lieu familier mais que je ne saurais nommer, que je ne reconnais pas instinctivement. Une atmosphère blanche, nostalgique, et de la détresse dans l’air. Je suis debout devant des tables en bois brut qui débordent de tissus décolorés, tellement râpés qu’on les dirait sales. Ils sortent du lavage pourtant, ils Continuer la lecture#01 | arts de la fiction | À quoi rêvons-nous la nuit ?
Les talons de la femme vacillent sur le chemin pierreux alors qu’elle suit l’enfant. Ses chevilles osseuses se tordent sur les cailloux. Elle écarte un peu les bras pour garder l’équilibre, comme une funambule maladroite. Elle s’approche du bord du chemin et sa jupe s’accroche aux ronces. Devant elle, l’enfant avance d’un pas sûr, presque léger. Ses cheveux de couleur Continuer la lecture#05 arts de la fiction | Entrer dans une maison inconnue
Paris, fin mars 1868 Bien qu’il ait changé d’appartement – plus grand, plus lumineux, plus près du Museum – Louis continue de recevoir à moitié. Le repas n’est jamais tout à fait prêt lorsqu’arrivent les convives – très loin de moi l’idée d’incriminer la cuisinière – vous êtes assuré de voir traîner une jaquette ou un gilet sur le dossier Continuer la lecture# arts de la fiction #05 | Chez les Lartet
— qu’elle était tout le temps à se rendre disponible, s’oubliant la plupart du temps dans l’agitation intérieure des autres, des angoisses lâchées en fin de phrases et avalées à grandes goulées, respirées dans les gestes, aimantées à son esprit bien malgré elle, qu’elle était toujours occupée même quand elle était assise et semblait ne rien faire, que déjà à l’intérieure Continuer la lecture#04 arts de la fiction | Sophie G Lucas | qu’il lui avait fallu toute une vie pour le découvrir
En ce lundi 7 octobre 2023, rien de la grisaille du ciel d’automne, des éclaboussures de pluie mouillée au passage des voitures, ni du top départ brutal des marteaux piqueurs, rien, et moins que tout, le petit clac d’arrêt du ressort de mon parapluie en sa pleine ouverture, n’aurait pu m’arracher au flou de ma nuit. Il est huit heures Continuer la lecture#05 | arts de la fiction # Plan large soudain
Assise face à l’entrée de la maison d’habitation dans l’enceinte de l’ancienne ferme cernée par la forêt, la passagère pose son pinceau. Dans la lumière tranchante de l’été, elle vient de saisir granit et ombres de l’encadrement avec les battants blancs de la porte elle-même, dont les deux poignées en rosace répondent aux losanges noirs dans la partie haute. Ou Continuer la lecture# arts de la fiction # 05 | depuis la porte d’entrée
Une heure à attendre le train pour Ancenis. Je trouve une place assise, j’ouvre mon livre et je ne le lis pas. Je regarde les gens. Une femme pousse un chariot. D’un âge certain, ai-je d’abord pensé. Pas tant que ça. Soixante-dix ans et des brouettes, et elle tient debout comme un piquet. Une vaillante. Sur le chariot, un sac Continuer la lecture#02 arts de la fiction | Transit en gare d’Angers