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Comme je ferais d’une vieille photo retrouvée de grand-mère, celle aimée mais qui n’est plus, ou celle d’une inconnue croisée par hasard sur un tourniquet de cartes postales aux puces de St Ouen. Les yeux clos d’abord, la frôler des doigts, imaginer les creux de ses rides, suivre la courbe de son assise, de quelque sourire laissé derrière elle. Tendre Continuer la lecture#livre #01 | Remontées de la description
J’ai 35 ans. Je suis morte il y a trois jours. Cette nuit-là, les éclairages de phares de voitures de la place, n’ont plus traversé les persiennes de notre petite maison de banlieue. Leurs contours brisés ne se sont pas faufilés par les lattes de nos volets, n’ont plus frôlé les murs de la tapisserie ternie du rez-de-chaussée, n’ont pas Continuer la lecture#construire #11 | Çà ?
Instants découpés entre l’eau et la ville. Cet humain statufié, gardien des lieux, là sous le pont St Etienne, derrière sa cahute construite de toutes pièces. Sous son casque, n’entend que le lointain rythmé des pulsations de la cathédrale. Jette ses épluchures de mandarine pile à portée de mains dans un petit sac plastique accroché sous un barda indescriptible. Suspendues Continuer la lecture#construction #10 | Notice nécrologique
Encore Auschwitz ? Non. Non, tu n’écriras pas sur ces glissades – interdictions de l’assise sur le tissu gaufré de couvre lits, inenvisageable déplacement du bibelot au millimètre d’à côté, repassage sans aucun pli sur draps, torchons, chemises, aversion de fourchettes devant des plats d’hôtes attentionnés mais étrangers, implacable métronomie des emplois du temps. Tu ne raconteras pas le qui vive, Continuer la lecture# Construction 09 # Oui à l’orée.
Mon non souvenir de ponts. Partir en quête au moins de ceux de mon hexagone, me les re-mémorer. Quelques traces peut-être ? Commencer donc. En premier lieu, des dessous de ponts, leurs pierres arquées, des structures solides, humides, sous des tunnels de périphériques, dans la voiture familiale. Effarée, les lumières intermittentes transformant notre habitacle, les visages et les vêtements des miens Continuer la lecture#construire #08 | Et, mes ponts…
ACTE 1 – PLACE DES GRES Au centre, un magnolia planté sur un sol pavé. A sa cime, caché dans de larges feuilles sans fleurs dessinant des ombres en plein jour, un merle. Dessous, en l’épicentre, deux statues sculptées dans le grés – peut-être un couple. Perpendiculaire – à toi – la maison bigarrée des communistes du 20e. Mouvements de feuilles Continuer la lecture#construire #07 | Dans les griffes du dibbouk
Tu entres dans ce hangar. Ce jour-là tu ne t’y attends pas. C’est ta première fois. Tu n’as pas su nommer tout de suite. L’échappée d’un cri devant tant d’accumulation, au milieu des débris entassés, en pleine lumière, le suintement de la peur – ne pas manquer, on ne sait jamais, on peut toujours en avoir besoin – une béate Continuer la lecture#construire #06 | Le hangar de Ludo
Chez Platon – Gravure de Ludwig Mack (de) d’après un dessin de Rudolf Lohbauer (de) représentant les trois juges des Enfers (1829). Entre le passage Dieu et l’impasse Satan, au hasard d’une pérégrination dans ta librairie de quartier, ce livre feuilleté. Ces nom et prénom – Jo Clock. Tu répètes ces deux monosyllabes, plusieurs fois, à haute voix – Jo Clock Continuer la lecture#construire #05 | Jo Clock
Tu rentreras chez toi, tu te réécouteras, transcriras ces mots 1 à 1. Ce sera déjà ça. 00 :15 :57 sur ton H1n Handy Recorder, plage 21/22, mark 1. Tu fermes ta porte d’entrée, fais 15 pas, tu arrives à l’ascenseur, appuies sur le bouton, tu attends, … la porte se ferme, dans le reflet du miroir toi et la lumière Continuer la lecture#construire #04 | Le hors piste de ton nous
23h, ce 30 janvier 2025. Màrcia (Milieu modeste, mère qui travaillait dans la région de Valence dans la production des oranges ; choc et déchirure : arrêter l’école après la séparation de ses parents ; rêves : devenir mère – mais elle craint qu’il ne soit déjà trop tard – et, écrire un livre), Màrcia donc, ferme le rideau en Continuer la lecture# Construire 03 # Derrière le rideau