Il y a longtemps que «Je» est écrit ? «Je» vieillit depuis la première nuit de sa naissance, en haut d’une page d’un vieux cahier à ligne seyes. Ça devait être en juin à 10h du matin. Il faisait un grand soleil et le carnet ouvert où il était écrit, se réchauffait sous la fenêtre de sa chambre. Je alors s’est perdu. Mais très farouche et insolent dès qu’il ouvrait une phrase, c’était pour que tout se finisse bataille d’exclamations dans tous les sens, «je» encore adolescent vivait, au gré des vagues de mots et de phrases d’influence, d’inflexion, qui voulaient le faire plier mais, non, il rêvait toujours d’un ailleurs, un je ne sais qui, je ne sais quoi où son coeur s’ouvrirait à un ami infidèle. Souffrance.
Depuis que «Je» écrit, il vieillit et ne change pas de forme, quelques rides tout aux plus, ce sont des rides d’expressions, les verbes qui l’accompagnent, le changent de l’intérieur, il va toujours à rebours, contre la ligne, posé penché contre vents et marées à chercher les raisons de sa naissance, son pourquoi, et il n’a réussi à rien, déçu, il a erré dans l’écriture de pages et de pages à chercher partout sous les ratures, les effacements, et les non-dits et, le plus dur, a été la recherche de son comment qui a duré des années. C’est en passant à l’âge adulte qu’il a commencé à douter, il est devenu «moi» plus ample, plus horizontal, plus attributif, il a entamé sa transformation. Joie.
Objet d’amour, je, me, moi a fini par se noyer dans ses profondeurs égocentriques, laissant quelques ondes en surface et vit poétiquement, à côté d’un nénuphar.
