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12 novembre 1872, port de Leith, tôt le matin … Ils ne peuvent pas me voir, assis sur le comptoir, trop d’années entre nous, je les vois de là-bas sans pouvoir rien leur dire et sans pouvoir rien faire… Il y avait du vent, il faisait froid, il pleuvait de cette pluie fine et tenace, insistante, ricanante, qui donne l’impression Continuer la lecture#anthologie #29 | Assis sur le comptoir
#31# Jacquot à bout de souffle Jacky respiration absente Snaï l’écureuil regard opaque sans forêt où tes noisettes où tes cachettes plus d’hiver plus d’arbre plus de saut en branche éteint chaud lourd retourné dans un geste de poids mort de ta nuit profonde de mes jours sans voix de ta voix voilée voie sans issue traversée du mur claque muraille Continuer la lecture#anthologie #33 | Beckett | où vont les murs
Un mois de retard, comme les minutes du matin je mets exactement sept minutes pour aller au cabinet l’autre appartement ce n’est pas en voiture, c’est à pied mais je vais donc me prendre au jeu d’écrire ce texte en sept minutes (lit-on au même rythme que l’on écrit?) et de le vivre comme je vis mon trajet ce qui Continuer la lecture#anthologie #11 | retour de nuit / trajet habituel
Une nuit glaciale de 1602 précisément la nuit du onze au douze décembre selon la datation un tantinet capricieuse des savoyards, qui rappelons-le ne sont pas français bien qu’étrangement alliés de Genève à certains égards, ont essayé de prendre d’assaut la gentille et fort vertueuse Genève. Cette cité pourtant réputée pour sa vigilance calviniste, ses austères édits moraux et ses citoyennes Continuer la lecture#anthologie #32 | David Foster Wallace | l’escalade
Les odeurs sont évanescentes. Comment écrire, c’est à dire fixer, l’évanescence ? Je ne sais pas. Il me semble qu’il n’y a pas grand chose à dire de l’odeur en tant que telle. L’odeur ne peut produire des mots que par ce qu’elle évoque, l’objet ou le corps dont elle émane, le contexte dans lequel elle est apparue, ce à quoi Continuer la lecture#anthologie #25 l Odeurs
# Interstice 1 La première chose que l’on voit, qu’elle voit, c’est un rectangle marron en bois brillant et dans ce rectangle en haut un chiffre, le numéro 18, et une sorte de petite fenêtre en horizontal, avec un vitre sombre et une losange de protection qui forme plusieurs V. En dessus le petit espion, le Judas de la porte, Continuer la lecture#anthologie #36 | Portes
#20 | Ah pourquoi Pepita Je n’ai qu’une photo de toi. Tu as 27 ans, dans la fleur de l’âge comme on dit, mais la fleur est une digitale violette et vénéneuse ou un colchique de Guillaume Apollinaire. Tu es morte mais tu l’ignores, en ce moment précis de la photographie car, en effet cette photo qui te capture en Continuer la lecture#anthologie #20 | Ah pourquoi Pepita
La voix comme la voix off sont dans sa tête, mais la voix off ne sort pas de sa bouche, elle sort directement de son cerveau comme Athéna de Zéus. Elle, on dirait qu’elle n’a pas de voix off, on dirait que désormais elle ne s’arrête plus, que toute sa voix sort seulement de sa bouche. Ma voix se retire, Continuer la lecture#anthologie #35 | Voix-in/ voix-off et extérieur
Hypothèse 1 : objet trouvé dans un carton de vieux journaux dans la recyclerie d’ un village breton. Ce serait une chemise cartonnée rouge grenat, usée, avec une reliure en accordéon couleur crème, fermée par un ruban blanc et vert glissé dans deux attaches métalliques un peu rouillées, chemise qui porterait une étiquette de type scolaire, bordée d’un liseré rouge, mais Continuer la lecture#anthologie #40 | Un objet terrestre
Guyancourt, la place de l’église avec le boucher, le boulanger, la pharmacie, le bistrot portugais et la mairie, le collège, le gymnase – ça fait comme une ronde – et le petit bois avec les jeux et les violettes et les pâquerettes, l’odeur de l’herbe coupée, les bâtiments blancs, les bâtiments rouges et la piscine, les rues, le calme de Continuer la lecture#anthologie #12 | Villes