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La scène est la partie avant d’une chambre double d’hôpital, celle où les soignants circulent, celle qui permet aux malades et aux visiteurs d’aller de la porte à la fenêtre, d’accéder à la salle de bain. C’est la nuit. La lumière naît, d’une part de l’avant-scène, en raison des éclairages de sécurité, sous les lits des patients, et d’autre part Continuer la lecture#construire #07 | Nuit à l’hôpital
La poussière danse. La poussière danse et si on ne danse pas avec elle, elle ne peut pas se reposer. Et nous non plus. J’ai toujours aimé danser avec la poussière. Le balai est mon partenaire. Il est solide, il vole, virevolte, trace des huit au sol, grimpe au mur, dans son gainage raide, parfois s’éclate au plafond. Je n’ai Continuer la lecture#construire #06 | poussière
Derrière mes paupières closes Une falaise, une falaise qui déboule, dévale, tourne sur elle-même, s’enroule dans la forêt, attaque le phare et finit épuisée sur la place du village, derrière la maison du pêcheur qui ne pêche pas un garçon qui fait des châteaux de galets une fille qui regarde la mer un corps au sol un vieil homme qui Continuer la lecture#construire #07 | panne d’inspiration
Ils ont appuyé sur le bouton Une éjaculation Tuer pour jouir Jouir à occire PAUSE !
il fallait qu’il y ait cette passerelle pour voir ainsi l’ensemble et d’aussi haut ; sur la droite un barbu en pyjama rayé blanc et rose, calvitie stade trois et ventre proéminant, est assis les mains sur les genoux ; deux rangées plus loin – il y a de nombreuses tables ou plutôt des bureaux qui forment des rangées comme dans Continuer la lecture#construire #07 | salle des machines
Des bateaux de pêche, de grosses barques aux coques peintes en bleu, vert ou blanc, amarrés le long du quai. Ça sent le goudron, l’huile de vidange, l’iode et le poisson. L’eau, en contrebas du quai, a des reflets irisés, violâtres et verts. Les oiseaux marins, des goélands pour la plupart, criaillent et rasent l’eau et le sol. Certains se Continuer la lecture#construire #07 | sans titre (instantanés)
une longue rue de village ou un grand champ, un espace si grand qu’un avion s’en envole, si petit presque pas plus grand qu’une boite à livres la fille sur le siège au fond du bus mange négligemment une glace, le bus freine, elle fait tomber de la crème rouge sur sa jolie veste verte, son copain, fait une tête Continuer la lecture#construire #07 | il veut voler
Métier à tisser géant : flux entrecroisés. La navette invisible lance entre les fils de chaine les passagers incessants de la trame. Ils dessinent ligne après ligne un tissu changeant qui se fait et se défait au rythme des arrivages. Valises trainées par les voyageurs, briques roulantes, notes parfois colorées — tenues en laisse par leurs propriétaires toujours remplacés par d’autres Continuer la lecture# Construire # 07 hall 1
Cent vingt deux passagers et cinq membres d’équipageun gros type marchand d’armes qui boit du champagneune hôtesse de l’air brune qui pense au commandant de bordune hôtesse de l’air blonde qui pense à son mari qui n’aime ni les avions ni les aéroportsune starlette en beige qui pense à son mari producteur de cinémaune bijouterie sur la promenade des Anglaisune Continuer la lecture# construire # 07 | inventaire
L’un tourne au coin de la rue, sa chaussure gauche est la dernière chose qu’on voit de lui avant de disparaître derrière le mur crépi jaune. Une mouette pleure. Pause.Le tourniquet de l’entrée de la bibliothèque Takeda s’apprête à subir une double poussée convergente. La première va être produite par une femme grande, robe rouge, collier de perles noires, rose Continuer la lecture#construire #07 | stroborama