#photofictions #06 | pérégrine basque

un verre d’eau et la pluie flairer à travers capturer dedans par-delà l’image déformée l’œil poussière le verre distend les taches colorées flottent bordées de lumière elles observent et brisent les larmes derrière des vivants passent sous l’eau ils s’agitent le flou des êtres importe peu à l’œil il saisit ce qui pulse corps les jambes sont siennes les fesses les muscles l’errance sanguine de celui qui ne va nulle part pourtant se déplace parfois court des parapluies colorées percent le monotone des villes pleine d’eau des bottes d’enfants explosent joyeuses déguster la pluie comme l’enfance confiture sur les joues saisir ce qui palpite racine et s ensevelir d’eau peu importe les cheveux peu importe les vêtements collent peau peu importe la saveur neuve de celui qui se souvient du sucré des sourires courses sous orage

et puis un goéland m’observe de face de côté tourne le dos je m’approche pour entrer dans son regard il a peur que voit-il qui m’échappe il prend vol les ailes décoincées les pattes prêtes il questionne le mur prend appui et disparaît lentement dans le gris des vagues je n’aurais pas de réponses

un port assailli de claques sur les roches l’odeur des pas mouillés sur le sol décline une histoire d’avant l’homme si tu n’écoutes que la vague tu trembleras de savoir l’érosion engraisse le sable les végétaux grignotent la gestion humaine finalement les installations apprécient le recul de la main d’œuvre il faut juste boire les saisons et s’attabler

le bruit s’attarde en bouche le sel force les résistances la salive a court chuchote sous cape tu choisis de marcher sous l’eau t’ensevelir du monde qui gronde sur ta peau plaqué l’amour à distance des êtres que personne ne voit rien n’est silencieux pourtant tu goûtes au calme la honte toujours sous les semelles de celui qui sait qu’il pourrait qu’il devrait

des hommes vivent ici monument classé vieilles pierres valorisées c’est beau mais qui décide l’importance le pêcheur au loin qui s’acharne seul est beau lui aussi il s’use plus vite que la pierre il mérite l’appellation autant que l’espace qui se dessine au loin il s’échine puis la mort la muraille restera et des hommes revendiqueront sa possession je ne sais plus ce qui est beau le bateau troué dit qu’il faut choisir ses combats