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_ [63] la désolation sans pensée d’un feuillage que cingle la pluie et que retourne le vent
_ Proust impro (ça s’appelle comment, ce qu’on fait ?)
_ [53] comme avant d’avoir parfait leur voûte s’écroulent les vagues
_ [60] comme un orgue de barbarie détraqué qui joue toujours autre chose que l’air indiqué
_ [58] je savais très bien que mon cerveau était un riche bassin minier
_ [62] ce sont eux les véritables illettrés, et non les ouvriers électriciens
_ [52] ces paysages du rêve, toujours les mêmes
